Poème:Mon Coeur Appartient

Mon cœur appartient à ce pays,
Ce havre de paix où j’ai grandi,
Ce petit village du sud de la France,
Qui a bercé tendrement mon enfance.

Il est le seul, l’unique endroit
Où je puis dire je me sens chez moi.
Pourtant j’en suis partie depuis longtemps
Mais j’y chéris chaque souvenir vivant :

Je vois les tournesols, les maïs, les épis de blé
Les terres labourées prêtes à être ensemencées
Les foins fauchés, fanés, bientôt ramassés.

Voilà que déjà s’annonce la fin de ce bel été,
Les fruits de la vigne murs seront bientôt récoltés
Et l’automne s’est installé avec ses paysages mordorés

Voici le tableau de mes jeunes années
Qui se conjuguent désormais au passé,
Rien n’est éternel sur cette terre
Objet ou vivant tout est éphémère.

Je me souviens de ce platane creux où tu cachais la clé
De notre humble et grande demeure, très isolée.
Je vois la porte arc-boutée au fond du couloir qui grinçait
Pour s’ouvrir sur deux gigantesques marronniers.

A l’intérieur les pianos poussiéreux et désaccordés
Sur lesquels mes doigts impatients pianotaient.
La cave à vin derrière cette porte dérobée
Dans un coin tout au fond de la salle à manger.

Aux murs défraîchis, suspendues de vielles épées,
Aux fourreaux vieillots, aux lames émoussées.
Et cette bibliothèque exposant ces nombreux ouvrages
Dont personne ne viendrait plus tourner les pages.

L’évier en pierre dans le cellier,
Un vieil alambic dans le chai,
L’escalier qui montait
Vers la tour ou tu nous lavais.

Des chaussures dans un carton,
À l’entrée sur un vieux balatum
Aux motifs géométriques jaune délavés
Dans ma tête à jamais photographier.

A l’étages ces grandes armoires fermées à clés
Où quelques trésors cachés s’usaient
Ces grands miroirs au dessus des cheminées
Dont le verre avec le temps s’était piqué.

Toutes ces peintures richement encadrées
Et ses nombreux oiseaux empaillés
Laissés là simplement à l’abandon
Ne suscitant plus aucune admiration.

Je me souviens de toutes ces choses
Du parfum enivrant des roses,
Du lilas mauve au bout du chemin
Et des épines acérées de l’arbre sain ;

De ce vieil auge en pierre,
Où nageait de petites grenouilles
À son côté un puits recouvert de lierre
Et sa grille couverte de rouille.

Puis le vieux four à pain
Un vieux pressoir pas loin
L’odeur sucrée des foins
Jamais très loin de celle du purin.

C’était il y a pas moins de quarante ans
Mais je vois toujours avec mes yeux d’enfants,
Le tableau coloré du bonheur
Où se réfugie toujours mon cœur.