Poeme : Le Travail

Travailler huit heures par jour
Quarante ans de sa vie sans détour
Prendre des vacances comme des forcenés
Tous dans nos voitures entassés.
Arriver enfin à la retraite
Et tout perdre d’une traite.
Le boulot c’était toute leur vie.
Aujourd’hui de rien ils ont envie
Les enfants ont grandit
Ils ont quité la maison depuis longtemps.
C’est bien comme on le dit :
Le chagrin passe avec le temps,
Tout passe, tout casse, tout lasse.
Ne reste que la folie collective
Des braves moutons qui trépassent
Las-bas au loin sur l’autre rive.
A quoi bon les pleurer ?
Ils sont heureux là où ils vont
C’est du moins ce qu’on veut penser
Pour se donner bonne conscience dans le fond…

tʁavaje ɥi œʁ paʁ ʒuʁ
kaʁɑ̃tə ɑ̃ də sa vi sɑ̃ detuʁ
pʁɑ̃dʁə dε vakɑ̃sə kɔmə dε fɔʁsəne
tus dɑ̃ no vwatyʁəz- ɑ̃tase.
aʁive ɑ̃fɛ̃ a la ʁətʁεtə
e tu pεʁdʁə dynə tʁεtə.
lə bulo setε tutə lœʁ vi.
oʒuʁdɥi də ʁjɛ̃ ilz- ɔ̃ ɑ̃vi
lεz- ɑ̃fɑ̃z- ɔ̃ ɡʁɑ̃di
ilz- ɔ̃ kite la mεzɔ̃ dəpɥi lɔ̃tɑ̃.
sε bjɛ̃ kɔmə ɔ̃ lə di :
lə ʃaɡʁɛ̃ pasə avεk lə tɑ̃,
tu pasə, tu kasə, tu lasə.
nə ʁεstə kə la fɔli kɔlεktivə
dε bʁavə mutɔ̃ ki tʁepase
las ba o lwɛ̃ syʁ lotʁə ʁivə.
a kwa bɔ̃ lε pləʁe ?
il sɔ̃ œʁø la u il vɔ̃
sε dy mwɛ̃ sə kɔ̃ vø pɑ̃se
puʁ sə dɔne bɔnə kɔ̃sjɑ̃sə dɑ̃ lə fɔ̃…