Poème:Lettres A Un Jeune Poete

Qui n’a pas, dans une folle hardiesse,
Qui n’a pas écrit de vers durant sa jeunesse ?
Qui n’a pas ressenti, dans la solitude,
Cette Félicité, cette Complétude ?
Qui n’a vécu la sublime exaltation
De la Liberté, intense jubilation !
La liberté d’aimer ainsi que de penser
Et d’écrire toujours sans jamais s’en lasser ?
Trouver confident susceptible d’entendre ?
Parler d’une voix fraîche, douce, et tendre ?
Le poète accompli dans son art ne doute,
Il parle enchanté ! seul le monde l’écoute.
Osez ! ne demandez conseils à un tiers :
C’est à vous, à vous seul, que ces vers doivent plaire !
Le poète, épris de justice et de vérité
Cherche la Sincérité, la Spontanéité !
Élégant, sans cordialité excessive,
Il touche, sans toucher, les plus émotives.
Alors, lisez vos vers comme s’ils étaient d’un autre
Vous sentirez, ainsi, combien ils sont vôtres !
Clamer les vers d’autrui est d’un sublime hommage
De l’élève à son maître, du Sage au Sage !
Deux érotismes provenant de l’attente
D’une certaine union et d’une entente
Entre esprits passionnés, entre auteurs
Exaltés, s’entendant mieux que deux âmes soeurs !
La vibration de ces deux soliloques
Rejoint une apothéose réciproque !
Admiration, conseils, subtils tacts
Que la distance protège du contact,
Enthousiasme divin d’échanges épistolaires !
Rêves enfiévrés d’atteindre la Lumière !
La Poésie est recherche de l’intime,
De la Beauté Suprême et de l’Infime.
Cherchez la raison vous commandant d’écrire,
La raison profonde, ce que cela veut dire,
Cette plongée en vous-même, en ces profondeurs
Vous permettront d’écrire les poèmes du coeur !
Vous ne demanderez, alors, plus à personne
S’ils sont suaves, parfaits, uniques, sonnent
Juste ! seule votre âme est meilleure critique ;
Vous n’avez rien à demander au public !
Laconisme, l’emphase, la solennité
Dénote une humeur vive, sans cesse agitée,
Ce que c’est que d’écrire, d’aimer, d’exister !
Plus vous écrirez dans cette folle transe
Plus vous comprendrez, alors, votre existence !
L’ Art de la Poésie est un art qu’on aime
Pour tout ce qu’il dit, révèle de soi-même !
Pour ma part, je tiens à confesser, en secret :
Oui, j’admire la création se créer !
Mais c’est une période longue et close,
En retrait de tous pour la métamorphose !
Cet amour sensuel, charnel et sublime
Qu’éprouve le poète dans cet abîme,
Cette mélancolie, cette affliction
Est l’ardent moment de l’acceptation
De qui l’on est vraiment, de qui l’on veut être,
De quoi l’on choisit d’être esclave ou bien maître !
Oui, l’Art n’est qu’une manière de vivre,
Plus les vers s’expriment, plus l’on se sent libre !
Cette profession, semi-artistique,
Nous fait pâmer de mille émois fantastiques !
Elle est le fruit d’une exigence extrême,
-Rien de plus ardu qu’un sincère poème -
Souffle de l’inspiration démonique
Que l’écrivain traduit en vaines suppliques :
La démesure, le chaos, la jouissance,
De cela jaillit le Génie ! … . la Démence !
Le Poète habite le Royaume de « l’Amore »
Entre les Royaumes de la Vie, de la Mort !
Marcheur Bohémien entre « les deux mondes »
Voit tout : la Magnificence et l’Immonde !
Voyageur du Temps en des siècles antiques,
Le Poète est la lumière quantique !
Et son coeur, son corps, son âme si sensibles
Accueillent la Beauté, traduisent l’indicible !
Enfin, sûr, serait-il condamné à mourir
Au cas où on lui refuserait d’écrire !
Il est, vraiment, d’une inestimable Chance
Lorsqu’un poète accorde sa confiance
Ouvre, se livre, d’une extrême pudeur
Ses vers les plus intimes à son noble Lecteur
Rien n’est plus superficiel que des critiques
Qui, nées d’un malentendu, trop souvent, piquent
Inutilement. L’oeuvre d’art est un mystère
Qui n’a pour principal but, que de vous plaire !
Jamais toutes les choses sont saisissables,
Car l’on décrit des vers inimaginables !
De la raison d’un poème, rien n’est moins sûr,
Mais, pourtant, c’est celui-là même qui perdure !
Enfin ! ce qui, pour moi, est essentiel
Est de s’imaginer un style personnel.
La singularité y cherche sa forme,
Et plus l’on en écrit, plus elle est énorme !
A force de grandeur, d’imagination,
Vous canaliserez vos impulsions
Dans un livre calligraphié d’écritures
Splendides, qu’inspire le Vent de la Nature !
Oui ! Le poète noctambule n’est, qu’en somme,
L’écrivain ultime ! le premier homme
Chérissant le divin, le surnaturel,
Et qui, par ses doux écrits, en devient immortel !
Décrivez vos tristesses, vos pensées, vos désirs,
Tout ce que vous aimez, ce qui vous fait souffrir,
Honnêteté profonde, silencieuse,
Emotions tripales et furieuses,
Enfin, dans un râle qu’exhalent tous vos soupirs :
Livrez-nous, jeune poète, - vos souvenirs !
Puisque vous êtes noble, et unique héros
Alors, évitez les thèmes trop généraux.
Mais si votre vie vous semble monotone,
Tout de même, cherchez ces faits qui étonnent !
Pour celui qui crée, il n’y a point d’indigence,
Seule la contemplation, l’intelligence
D’admirer et d’aimer tout ce que ses yeux voient
Et faire rêver par le timbre de sa voix.
Chercher à éveiller votre lointain passé
D’anciens écrits d’enfant qui ne furent effacés,
Pourquoi écrire toujours, et indéfiniment ?
C’est parce que vous aimez vos propres sentiments !
Ecrivez ! Ecrivez ! Ecrivez à l’envie
Ces vers, ces cris, expressions de votre Vie !
Revenez à la source, à la teinture mère,
Vous écrirez alors des vers de Lumière.
Ou bien, peut-être que, jeune apprenti, vous n’êtes
Tout simplement pas fait pour être Poète !
Quand son coeur balancé finit par choisir
De vivre sa vie plutôt que de l’écrire !
Et quand même ne seriez-vous pas écrivain,
Tous ces écrits, du moins, n’auront pas été vains.
Car celui qui crée doit être son Univers,
Et qui, par son aura, transforme l’atmosphère
Cette méditation, confins du sacré,
En silence, de trouver sa céleste clé
Créateurs de génie ! Créateurs de nuages !
Souriez au Destin, supportez en la charge !
Ou bien, renoncez à cet appel mystique !
Le poète est prophète quand il clame au public.
Sublimez ! Sublimez ce qui vous rend Triste !
En peine transcendée : si vous êtes Artiste !
Si l’encre est votre sang, la plume, votre voix,
Vos vers seront dignes de devenir Lois !
Point d’orgueil, point de précipitation !
Respectez-vous ! d’abord, votre évolution !
Car c’est votre sentiment le plus silencieux,
Intime, qui est votre bien le plus précieux !
Il est de ces moments où l’on est en malaise,
Où chaque nouveau poème sur l’âme, pèse,
Mais aussi, écrire, décrire, délivre,
Faites en un outil pour comprendre, et vivre
Différemment. Lisez, et vous serez aimez
Au centuple par les Grands Esprits Condamnés
Qui, bien que trépassés, nonobstant, immortels
Parlent, dictent, à travers vous, leurs vers éternels !
Leurs vers de l’au-delà, souvenirs éphémères
Vous submergeront de grandioses Univers
Maints livres de splendeurs et de profondeurs,
De ces vers pénétrants, d’éminentes grandeurs
De ces vers que l’on ne peut cesser d’entendre
Tant ils nous émeuvent, tant ils nous transcendent !
Ne lisez pas les réflexions critiques,
Elles ne sont que le fruit de gens qui s’expliquent,
Esprits pétrifiés, ennuyeux à l’envie,
Qui ne savent ni écrire, ni vivre leur Vie !
Seuls des yeux aimants peuvent appréhender
Des stances enchantées, leurs ombres, ou leurs clartés !
Donnez-vous raison, à vous, à vos sentiments,
La Spontanéité Sacré jamais ne ment !
Les critiques voudront changer- assurément !
Conservez en vous même tous vos jugements
Pour être Artiste, sans être commandité,
Il faut vivre à jamais dans votre éternité
Vivre pour toujours dans l’infini Lumière
Disposer d’un coeur d’arbre pluricentenaire
Serai-je célèbre, avec acclamations ?
Sera-ce pour ma prochaine incarnation ?
Quoique je n’en sache rien, je crois, j’ose,
Avoir Foi en moi, en la métempsychose !