Poème:L’art Du Mensonge

Le mensonge est un grand Art,
Qui se fait barbare et étreint,
Du plus loin que je me souvienne,
Je puits le dire, il est sûr,
Que de l’humanité, il est souverain.
Ces mensonges Artistiques, intrépides,
Jetés, semés afin de récolter des œuvres vides,
Sont obsessions et chrysalides,
Pour attirer au néant putride,
Des êtres peu lucides.
Des histoires comptées afin d’en endormir certains,
Pour piller leurs âmes au matin,
Voici ce qui délecte les sans-être,
Qui survivent dans leur géhenne en spectres,
Qui errent en vautours et en maîtres.
Ces spectres se croisent,
S’entrecroisent et se racontent,
Des mensonges et des Contes,
A faire tomber les vivants et les mondes,
A faire basculer des vies à la ronde.
Dans le morne et mortifère chagrin,
Qui aura raison de leurs identités demain,
Qui saura les empêtrer enfin,
Dans leur bourbier enchevêtrés soudain,
Créant des fosses et des purins.
Et ces âmes naïves qui croient,
A ces mensonges qui les broient,
Lorsque’’ils atteignent leurs proies,
Ne peuvent imaginer qu’il existe,
Des ectoplasmes ayants plongés aussi bas,
Ayant jetés leur dévolue abjecte mais courtois.
Sincérité, bonté, vérité,
Ont été par ce monde oublié,
Ensevelie à été l’honnêteté,
Détruite sera la générosité,
Manifestée est l’immoralité.
Lorsque ce temps atteindra,
Ce qui jamais plus ne se rattrapera,
Et qu’il sera indubitable, que tout deviendra incertain,
Alors, nous ne verrons plus nos lendemains,
Du ciel tomberons nos chagrins.

Cassandre06