Prose:Hommage Décalé À Eddie Boyd

Le côté ensoleillé de la rue est toujours face au côté ombragé sauf quand il n’y a en face qu’un terrain vague. Ou qu’il n’y a que des vagues, auquel cas ça s’appelle la mer. Côté soleil, on a chaud, on sue, on pue et on regarde les filles en bikini qui bronzent dans des transats sur les trottoirs fumants. Sous leurs légers vêtements, ces filles sont entièrement nues. Eddie Boyd y avait-il pensé ?

J’en doute. Eddie Boyd ne pouvait que jouer des notes toujours au bout de l’essoufflement sur son piano dans des bars enfumés de Chicago, sale nègre puant sous la sueur causée par la chaleur malsaine des salles surchauffées où des fêtards alcooliques lui reprochaient la couleur de sa peau mais fermaient leurs gueules quand lui ouvrait la sienne pour dégueuler son blues tragique et festif à la fois. Un putain de bonhomme cet Eddie Boyd !

En Finlande, quand ce soleil se met à chauffer une tombe bien précise dans le cimetière de Vantaa, cette tombe frémit doucement et, si personne n’est là pour le voir, le socle s’agite de plus en plus vite aux point de finir par se secouer frénétiquement et ça peut durer cinq longues années. Mais comme personne n’est là pour le voir, personne ne peut le savoir et tout le monde s’en fout.

Pendant ces cinq ans, les salopes en bikini qui sont restées exposées au soleil ont eu tout le temps de parfaire leur bronzage et ont fini par cramer, se retrouvant toutes rabougries, desséchées, calcinées et mortes dans leurs transats et ça ne me fait rien.

En face, sous l’ombre du côté ombragé, les gens ont vécus comme ils le pouvaient dans le froid hivernal glaçant leurs orteils dans leurs chaussettes sales. Ils ont chopés des pneumonies, des grippes, des pharyngites, de l’arthrose, des rhumatismes, des engelures et plein de trucs marrants mais foutrement mortels. D’ailleurs, ils sont tous morts aussi, ces cons.

Après il reste la mer qui elle n’a pas bougé parce qu’elle est d’un ennui immuable la mer. On ne peut rien y faire, c’est comme ça, tout peut s’écrouler, elle reste là avec ses vagues et ses poissons pleins d’arêtes qui étouffent les gastronomes dans les restaurants du bord de mer parce qu’ils n’ont pas la présence d’esprit de les enlever.

Il y a encore les bikinis qui ont finis incrustés dans la chair calcinée des bronzeuses et on ne va pas perdre de temps à parler de choses qu’on ne voit plus.

Au bout du compte, bien qu’il soit mort depuis plus de vingt ans, il ne demeure que le copain Eddie, ce sale nègre qui chantait du blues à te faire pleurer les tripes et ça, c’est foutrement bon !