Poème:Le Temps Qui Passe

Le temps qui passe

Le bourgeon que je fus devint branche de vie ;
Les saisons m’ont choyé comme un rai de lumière.
Mais les feuilles tombent, j’approche de l’oubli,
La hache va couper, mes racines prospères.

Le soleil se couche, sa lueur se fait pale,
Ma couronne se flétrit et mes tempes blanchissent
Je rêvais de siècles, d’un jardin idéal ;
Mais le temps qui passe m’a donné au supplice.

Je vois le rémouleur aiguisant la hache
Avec amour, passion, et son sourire narquois
Guider par cette voix de la mort si lâche
Frappant mon cœur usé sur l’écorce de bois.

De moi ne restera que cendre et poussière
Que le vent portera sur les voies de l’éternité,
Parsemant mes pensées sur les rives primaires
Des âmes assoiffées de mots, de vérités.