Poème:La Belle Morte

Depuis combien de temps était il prés d’elle
A la pleurer prés de son lit immobile
A s’émerveiller de sa pâleur mortelle
A s’étonner de son silence, elle qui était si volubile.

Elle aimait tant rire, sourire et s’amuser,
Elle aimait l’embrasser, courir ses doigts dans ses cheveux,
Elle aimait le jour et la nuit pour les jeux amoureux,
Elle aimait l’Hiver et le soleil d’Eté.

Tous les amis étaient partis depuis longtemps,
Leurs parents avaient rejoints les vivants
Seule la Solitude suffisait à sa peine,
Tant qu’il restait prés d’elle…

Il avait laissé entrer les porteurs du sinistre cercueil,
Les avait regardé en fermant les poings porter sa bienaimée,
La déposer sur le satin en touchant son linceul
Il avait en serrant les dents retenu son animosité.

Il était maintenant seul, dans le silence de la chambre,
Tout blotti, tout recroquevillé dans la pénombre
Son visage posée sur le bois de son dernier lit,
Cherchant encore le moindre petit bruit.

Il entendit alors un grattement, celui d’un doigt
Qui courait sur la soie à l’intérieur de la bière,
Il se leva, chancelant et son regard plongea
Sur le regard fixe de sa maitresse revenue des Enfers

Dans ses yeux aussi clairs qu’un lac perdu
Il ne voyait plus sa joie sereine,
Ses jolis seins ne respiraient plus,
Il sentit une main prendre la sienne.

Elle se leva sans un sourire,
Il l’aida à sortir en la portant,
Elle enleva son suaire, il enleva ses vêtements
Elle l’embrassa de sa bouche tarie.

Elle colla se lèvres aux siennes,
L’étouffant de son baiser à en perdre haleine,
Son corps de glace sur sa peau brulante
Etreignant son cœur d’une poignée virulente.

On les retrouva le lendemain matin
Etendus dans le salon, nues
Un sourire étrange sur la Morte
Un affreux et sinistre rictus
Sur son amant aux yeux rougis de chagrin.