Prose:Villa Des Lilas. Texte En Prose ;

Enfin les vacances ! La Bretagne, un endroit perdu, isolé comme elle le souhaite. Lise se présente devant la haute grille noire de fer forgé, façonnée surmontée de pointes agressives. La rouille y dépose des taches orangées, mêlées à de la mousse verdâtre, la parsemant d’éclats.
Elle tire sur l’anneau de la chaîne rouillée, faisant tinter la cloche que les embruns et brumes salées, ont agressé. Le tintement dérange un oiseau qui s’envole affolé, lançant des piaillements rompant ce silence. Dans l’allée un vieil homme arrive, tassé renfrogné, bougonnant seul et lui ouvre la porte. Il la précède sur ce chemin bordé de buis odorants, lui disant :
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Des toiles d’araignées envahissent le feuillage luisant, décoration brillante où des gouttes de rosée restées à l’ombre, illuminent ces arbustes sombres. Arrivés au seuil de l’imposante villa bourgeoise, toit d’ardoises noires, murs en pierres de la région, dégradé de gris, volets portes et fenêtres d’un blanc vieilli, écaillé, dans des tons de céruse. Le perron d’une dizaine de marches usées, de chaque côté bordé de pots d’azalées roses blanchâtres, en bas des rhododendrons où les abeilles et bourdons voltigent, nerveusement dans un bruit incessant.
Un grand parc boisé descend en pente assez abrupte, se dirigeant vers la plage, ce jour frappée de vagues révoltées écumantes, fouettant les rochers apparaissant comme des masses monstrueuses. Quand elle décidera d’y aller, elle y descendra par le petit sentier, deux kilomètres de marche environ, le village à l’opposé situé vaguement à la même distance. Lise est arrivée en taxi, voulant se réfugier ici sans sa voiture, retrouver le plaisir de prendre son temps, quitter ce rythme effréné, se couper du monde grouillant qu’elle subit.
Dès son entrée, une petite femme très maigre au visage osseux, cheveux bruns très courts, au dessus de ses yeux noirs vifs au regard dur, gros sourcils épais, l’accueille.
« Je vous ai préparé la maison, j’ai fait le ménage, aéré, si vous avez besoin de mes services, je suis disponible pour vous préparer vos repas. Vous avez des légumes du potager, des fruits du verger dans un cageot posé sur la table de la cuisine, passez un bon séjour. Ha ! J’oubliais, la nuit la tempête vous fera entendre bien des bruits, ne laissez pas la peur vous gagner, dans ces lieux isolés l’imagination nous fait souvent ressentir et voire des choses inexistantes. »
Elles visitent ensemble la maison, sa chambre, une fenêtre haute à petits carreaux donne sur le terrain boisé allant vers la mer, les murs tapissés d’un gris morose, couvre lit et rideaux d’un vieux rose fané. Meubles anciens austères, une araignée échappée des foudres du ménage, est cachée dans sa toile au coin du mur, près de sa table de nuit. Un tableau attire son attention, une huile représentant une petite fille brune où la tristesse transparait sur son visage, elle tient une poupée contre elle, désarticulée, amputée d’un membre, la tonalité est froide, et le gris domine dans cette composition morne. Un tic tac oppressant sort d’une ancienne pendule, décorée de roses anciennes aux tiges épineuses agressives, entourant ces fleurs, d’une prison d’épines. Rien ne transpire la gaité, elle est déçue, toutes les pièces du rez de chaussée et de l’étage explosent de ces gris et roses tirant sur le lilas, association monotone, couleurs de deuil.
Elle sort dans le parc cernant la maison, le sol uniformément couvert de gravillons blancs d’un ton sale, noirci. Au fond, presque cachée dans des gros buissons de lilas et troènes mélangés, au feuillage jauni tombant au sol, une très vieille balançoire aux cordes usées, moisies. Accrochées sur un portant détruit par la rouille envahissante, une brise légère fait bouger la balançoire couinant plaintivement.
Elle voit au sol sous un vieux banc de pierre mousseux, la même poupée ! Oui celle du tableau ! Tout à coup, un énorme chien noir arrive sur elle, aboyant crocs montrés, et hurlant derrière, le vieil homme gesticulant, un pantin hideux. Sermonnant son animal, celui-ci : Sultan, s’aplatit devant lui. Elle se voyait dévorée par ce monstre, à la gueule mousseuse, bavante, regardait cet homme aux yeux bleus enfoncés, deux boutons de verre brillants, regard méchant et faux. Elle comprenait le comportement agressif du chien, n’étant que le reflet de la personnalité de son maître.
Une odeur puissante de moisi et pourriture flotte, des vieux escaliers en pierre verts et glissants, humides, descendent pensa-t-elle vers une cave, la porte de bois pourri entrouverte, laissait voire un chat roux au poil hirsute, semblant mouillé, il lance un miaulement, celui qui donne froid dans le dos, strident et se prolongeant, un violon pleurant des notes nostalgiques.
De grands pins, masse foncée opaque, où voltigent pies et grands corbeaux, tableau désolant d’où fusent des croaks lugubres. Le ciel se teint progressivement d’un gris brouillé bleuté, la nuit va bientôt envahir cet environnement de désolation. Les mouettes, taches mouvantes blanches, survolent cette mer qui scintille au loin, mille lumières s’allument sous la clarté fade. Lise rentre, dîne d’un repas préparé par la gardienne Marie. La propriétaire n’est présente qu’un mois dans l’année, en Avril, puis elle laisse les soins et la garde à ce vieux couple, logé dans un pavillon juste à l’entrée. Elle loue sa villa, vantant le repos et la solitude, la proximité à pieds du village et de la plage.
Après avoir éteint la télévision, elle se rend dans sa chambre à reculons ne s’y sentant pas à l’aise, se couche et les pensées, songes lentement s’insinuent… Des pleurs d’enfant la réveillent, un croissant de lune éclaire la fenêtre où des branches agitent leurs membres décharnés, squelette sortant de sa tombe, fantôme spectral. Un parfum envahissant l’entoure, le lilas, elle le sent, s’imagine entourée de ces fleurs mauves violettes et blanches, palette impressionniste, un flash ! Un tableau de Monet. Elle allume la lampe de chevet, se diffuse une lumière rose animant les ombres, son regard se pose, attiré par le tableau, et ho Surprise ! Non c’est impossible, la petite fille ne tient plus sa poupée, mais dans ses bras, s’y blottit un petit chat roux. Lise se demande si cette poupée, elle ne l’aurait imaginé, notre vision parfois se laisse tromper par notre rêverie…
Se levant le matin, sa chambre déjà éclairée par de tendres rayons encore timides, elle s’approche de la peinture, et reste stupéfaite, l’enfant tient bien une poupée dans ses bras !
Dans la matinée, elle va visiter le petit village, sous un ciel clair lumineux, d’un bleu où des dentelles légères blanchâtres donnent du relief. Lise trouve tout beau, savourant cette belle fin de saison. Des commerces où de jolies enseignes décorées d’ancres et de mouettes, ornent les entrées de la plupart des magasins. Grouillants de gens affairés à leurs achats, de touristes flânant tranquillement comme elle. Des parfums de fruits de mer, de poissons, ouvrent l’appétit.
Elle entre dans un bar- café, s’achète des cartes postales, un paquet de cigarettes, demande un verre de cidre et amorce la discussion avec la sympathique serveuse. Les murs blancs sont décorés de peintures, des marines, un filet de pêche où s’accrochent des coquillages, de joyeux voilages bleu outremer, où voguent des petits bateaux blancs, univers très frais montrant la mer toute proche.
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Elles visitent la cave, où Lise avait aperçu ce petit chat roux, tout est sombre, humide, elles allument. Un bric à brac d’outils, de caisses, un fouillis. Au dessus sur le plafond de la mousse s’étend, grosses toiles d’araignées la recouvrent, un monstre velu et noir semble les regarder.
Le sol de terre humide, ça sent le renfermé, la moisissure… Elles sursautent, un miaulement, planqué tremblant au fond, le petit chat roux, pas très beau, maigre et peu sociable. Audrey éclate de rire voyant la tête de sa compagne.
Tout les éléments sont là, elles vont au village voire monsieur le maire, le mettent au courant et lui demandent ce qu’il pense faire. Sa réponse est rapide, avertir la gendarmerie, il se souvient que son père lui avait parlé de plusieurs vols de tableaux et objets dont la comtesse l’avait informé.

De retour, les gendarmes les suivant de près, constatent et se dirigent de suite chez le gardien
pour l’interroger, accompagnés de Lise et Audrey. Ils frappent, le chien se jette sur la porte, agressif. Le vieux les invite à entrer faignant la grande surprise. Ho ! La cuisine sale, odeurs guère alléchantes, peinture d’un vieux beige, meubles blancs peins, écaillés, le sol en tommettes rouges collantes, tâchées. Questionné, Victor répond mal à l’aise, et avoue n’y rien comprendre, ils lui signalent que ces objets, tableau et eau de toilette, les empreintes sur ceux-ci vont révéler ce qu’il ne souhaite pas avouer.
Alors les surprenant, Marie entre en pleurant, avoue que c’est elle, qu’elle en a tellement marre
d’obéir à la folie de son mari, et entre deux hoquets parle :
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Victor prend la parole :
- « Cette vieille garce, nous étions jeunes, je l’ai aimé, dix ans plus âgée que moi, une sirène, grande avec des yeux en amandes dorés, à faire tomber, messieurs dames ! Ses longs cheveux roux ondulés coulant comme une rivière flamboyante, sa grande bouche sensuelle aux lèvres ourlées, charnues, ses pommettes accentuées, son charme slave… Vêtue de tenues douces, féminines, de tons violets et verts, et en soirée, ce noir la mettant exceptionnellement en valeur. Puis son parfum si romantique, l’Heure Bleue, d’un grand parfumeur français qu’elle aimait tant, Guerlain, une merveille les chaudes soirées d’été. Mais elle l’a renié ! Juste une fois lui a offert son splendide corps, hélas mariée, et à un comte, lui pauvre bougre sans fortune, il était jeune, bel homme, rêvait sa vie avec cette femme, cette muse… Puis la haine, petit à petit a remplacé son amour fou, quelques années après il s’est marié, n’ont pu avoir d’enfant, même pas ce bonheur d’être parents ! Aigri, lui est venue l’idée de se venger, un plan a germé, mauvaise herbe résistante… Pourtant la pauvre a perdu son enfant, ne s’en est jamais remise, a souhaité garder sa maison décorée à l’identique, toujours semblable à cette époque, en mémoire de son amour, sa fillette. Le comte est décédé depuis déjà dix ans, bien plus âgé que son épouse. Son frère était obsédé par les petites filles innocentes, à cette époque les parents ne faisaient guère attention au mental de leur progénitures. »
Victor pleure écroulé, son frangin il l’adorait, son suicide après ce crime odieux…
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