Poème:Ils Sont Partis (Saros)

ILS SONT PARTIS… (SAROS)

Le gong le plus retentissant a sonné et
Nous en sommes les témoins privilégiés.

Cet homme au sarreau grappé d’or,
Cet homme à la soutane de cuivre,
Eclatant dans leur tenue de combat,
Etincelant dans leur maison de prêche.
Ils rayonnent dans leur voyage.

Ils partent comme des dieux,
Ils partent dans leur mission,
Ils se réfugient chez l’éternel.
Fiers sans doute d’avoir accompli leur devoir.

Ils en sont tous partis,
Ils sont en train de partir,
Ils nous quittent.

Tout d’un coup, la grande horloge s’est fait entendre,
Subitement, il a retenti que la terre a tremblé.

Ces symboles des mosquées,
Ces symboles des églises,
Ces symboles des temples,
Ces purificateurs d’âme,
Ces réconforts moraux.

Les voilà qui basculent,
Les voilà qui s’écroulent,
Quel bruit assourdissant !

Je les vois de prés,
Je ne les entends plus que de loin.
Loin derrière ce mur infranchissable,
Loin dans leur terre de joie.
Je les entends au loin.

Riches et plus purs dans leur vestige de nouveaux venus.
Riches dans leurs fronts d’hommes sûrs.
Je les surprends.

Ils ont fini par déhancher,
Comme dans un rêve de conte.
Ils ont fini par abandonner,
Cette terre d’eucalyptus,
Cette terre d’insomnie,
Ils ont fini par partir.

Ils s’en vont,
Ils partent.
Ils partent au son du gong,
Ils partent à la recherche du nouveau blé,
Comme si réunis la veille.

Ils partent successivement,
Ils partent, ils s’en vont de façon surprenante.

En plein dans leur envol,
Ils ont compris.
Ils ont sans doute reçu l’appel,
Car ils se sont concertés.
Ils sont partis les bras serrés.
Le cœur plein de larmes mais impuissants.
Et ils ont su
Car ils se sont concertés.

C’était la sentence,
C’était en plein jour,
C’était en plein bruit.
C’était le moment attendu,
Et c’était le vrai moment.

Nous voici donc, des orphelins,
Nous voici alors des déroutés.

La boussole a perdu son équilibre.
Que nous reste t-il à faire !
Serait-ce donc ce carnage entendu jadis !

Ils sont partis,
Ils sont déjà partis.
A cette minute,
C’est louche.
A cette heure,
C’est louche.

Ils étaient sur le point de partir,
C’est vrai.
Ils ne nous ont point habitués,
C’est vrai.

Mes grands sont partis sans s’assurer la garde,
Mes lanternes n’ont pas prescrit la réserve,
Ils n’ont pas assuré la relève.

Ils n’étaient pas très fâchés,
Ils n’étaient jamais vexés,
Ils ont toujours bien géré.
Ils ont géré avec la lueur, l’auréole bénite.
Ils étaient imbattables,
Mais ils sont partis sous le gong.
Après le drame leur mission s’achève.
Après ce nom leur règne est venu.
Et ils sont partis.

Offusqués par l’horreur perpétuelle.
Gênés par la même maladie.
Ils en sont partis.

Comme cette fumée sous le vent,
Comme ce brin d’eau confronté à la terre sèche.
Ils en sont partis.

Ils ont rejoint l’océan des rires.
Ils y sont.

La mer des rires,
Le fruit des arbres,
Ils ont rejoint les vastes prairies verdoyantes.

De l’Imam Garba à mes seigneurs Christian Zoa,
Ils se sont concertés,
Et ils ont décidé de partir.
De partir de suite de gong,
De partir suite à l’appel,
De partir ensemble,
De creuser aussi le réservoir

Ils n’en pouvaient plus de ces malheurs,
Et ils sont partis.
Comme vents et fumées,
Comme paroles et messages,
Comme vanité.

Ils sont partis sans avertir,
C’était des héros, c’était des grands.
Des grands de nos contrées empoisonnées.
Des célèbres de nos cantiques.

Criant chaque jour le même refrain.
N’arrêtant pas jusqu’à bout de souffle.

Mais comme la foudre, ils sont arrivés et,
Comme l’éclair, ils sont partis.
Et notre fardeau sur nos têtes,
Et la réalité était là,
Car ils nous ont quittés,
Ils ont rejoint les cieux tant vénérés,
Ils ont rejoint les grasses terres.
Ils ont rejoint leur parole.
Ils ont rencontré le père.
Et porteurs des nouvelles.
Ils sont passés à la balance.
Et ils ont donc récolté les fruits.

Les fruits de leur saison de vie,
Riche en sauvetage humain,
Riche en guidage spirituel.

Ils ont obtenu leur pain,
C’est sans doute cette promesse,
C’est sans doute la terre promise.

Vénérés comme des lions de la forêt,
Ils ont rejoint leur suprême,
Et s’en sont imprégnés.
De sa parole,
De son amour,
De ses qualités.
Ils s’en sont imprégnés.
Et c’est alors qu’ils ont décidé de partir.
Ils en ont succombé.

Mais dans une hauteur sans parole,
Dans un calme interrogateur,
Dans un souffle sec,
C’était la nouvelle pègre,
Le nouveau drame terrien.

Daouda Mbouobouo
Les fleurs n’effleurent plus midi. Harmattan Paris 2013