Prose:Pour Une Valda, Écornifleur !

. Qui es tu écorcheur ? Tu saignes la poésie, tu griffes les vers, tu effiloches les mots. Tu voudrais tresser les fils d’or et d’argent, mais tes doigts gourds ne répondent pas. Tes ongles noirs de travailleur accrochent la vierge blanche jusqu’au supplice. De griffonnage en noircissure tu cherches la libération de ces mots retenus quelque part, les connais tu seulement. Tu voudrais des mots esclaves à ta botte, serviteurs prévenants. Des mots merveilleux, des mots douceur, des mots médecins, guérisseurs de l’âme. Mais tu ne fais que taguer les murs, de ton impuissance et tu baves, tes mots ne sont qu’ éclaboussures. Le train des poètes t’a laissé sur le quai, tu es au ban, zonard, même ton herbe bleue ne te transporte pas. Le spleen ne te visite guère, quand au romantisme sortirait-il d’outre-tombe qu’il te cracherait au visage. Et si Villon dans la venelle te prenait par la main, saurais tu assassin faire rimer l’alexandrin. Bien sûr tu as connu l’ivresse déclamatoire, la saoulerie des soliloques, les étoiles pour seul auditoire. Jamais la muse au firmament ne t’accorda une danse. Te voilà ce matin attifé de rêves incongrus, ta peau de chagrin devenue féerie se pâme. Hirsute, la paupière gonflée, tu invites ton arabica au déjeûner du soleil. Ce compagnon en a vu des lignes défiler, autant de maîtresses évanescentes. Ses fumerolles ont depuis longtemps remplacé les « voluptés » tabagiques. Encore dans les limbes, tu souris, confiant. Aujourd’hui est un autre jour…