Prose:Le Petit Poucet

Je vous écris des mots, une lettre, les yeux noyés dans la buée,
Une ombre, une vie, une silhouette s’enfuit, silence c’est du passé,
Le soleil doute, joue à cache-cache avec le vent, sur la fenêtre, perles rosées, visage d’enfant,
De gouttelettes en gouttelettes, c’est le matin, l’après midi peut-être…
Pardonnez moi, parfois je perds un peu la tête…
Le soleil d’août, nous sommes au début de la route, petit chemin semé d’amour au compte-goutte,
Semé d’absences, petit poucet je dessine la chance ou la violence…
Petit toi, tiens toi droit, ne dis pas, ne sais pas… et pourquoi moi marcher tout droit et puis pas toi ?
Et tic et toc… et les verres s’entrechoquent… et tic et tac… et l’on vide son sac…
C’est la fête à guignol entre larmes et alcool…
Qui êtes-vous, Monsieur ? Une grande personne bercée d’automne et de vie monotone…
Un peu comme ces choses qu’on ne dit à personne,
Qui êtes-vous, Monsieur ? Un étranger bercé d’étés et de soleils fanés…
Un peu comme une rose qu’on n’aurait pas aimée…
Doucement, comme une fleur, un bisou, La rosée coule sur ma joue,
La rosée douce d’un sourire glisse ma main sur la fenêtre,
Mes maux, ma vie, mes souvenirs, tout ça me donne mal à la tête,
J’aurais tant de choses à vous écrire mais les voyelles ne mentent pas,
J’ai peur du i, j’ai peur du a… cachés au fond de moi…
Ne me demandez pas pourquoi il me manque un bout d’alphabet… les yeux noyés dans la buée,
La grande personne bercée d’automne a du me voler mes consonnes,
Quand j’étais haut comme trois pommes, quatre peut-être…
Pardonnez moi, parfois je perds un peu la tête…

Je t’écris quelques mots, une lettre, en chantant à tue-tête,
Assis sur un nuage, en dessinant l’hiver et les étoiles filantes,
Le temps ne compte plus, et dix, et vingt, et trente…
Mes mains couvertes d’or, de voyelles et de miel garde comme un trésor le papa que j’appelle
Et je sème les pièces comme autant d’s. o. s…
Du côté face, petit poucet, j’ai dessiné l’indifférence,
Et côté pile, le temps s’efface, retient son souffle tant la rose est fragile,
Le vent mauvais, la rose tremble, il est sept heures il me semble…
Petit toi, tiens toi droit, ne dis pas, ne sais pas… et pourquoi moi marcher tout droit et puis pas toi ?
Et tic et toc, les lettres s’entrechoquent, et tic et tac et les syllabes craquent… C’est la fête à guignol entre larmes et alcool,
T’as peur de quoi, petit poucet ? Des p’tits cailloux que met papa dans tes souliers,
Un peu comme une croix bien trop lourde à porter…
T’as peur de qui, petit poucet ? Des ombres et des syllabes qui manquent dans l’alphabet,
Un peu comme on efface le mois de février…
Mais regarde, petit, à l’horizon on aperçoit avril, pourtant ton père ne se découvre pas d’un fil,
Lui pas savoir, lui pas vouloir, lui pas appris… C’est pourquoi l’imparfait est entre moi et lui ?
Ses maux, sa vie, mes souvenirs, tout ça me donne mal à la tête,
Pardonne-moi, parfois je perds un peu mes lettres…

Je t’écris quelques mots, une lettre… à l’imparfait que tu étais, au présent où tu n’étais pas,
Je compose avec mon passé un futur que je n’aime pas,
Mais tout au fond de moi, si tu savais, papa…
Ne rentre pas trop tard, surtout ne prend pas froid ou reste encore un peu comme la dernière fois,
Tu as l’air fatigué, le bleu ça te va bien…
Si je pouvais, papa, te raconter l’histoire d’un tout petit poucet
Qui aurait tant aimé te serrer dans ses bras…