Prose:Les Mains Et Le Tournesol

Epuisés de soleil, les tournesols se ratatinaient nostalgiques de leur éclat
passé que magnifiait le peintre.
Il en va ainsi de la vie, de nos vies lorsque le temps immuable, cynique,
creuse nos rides, vieillit nos os, flértit nos mains.
Tous nos petits bonheurs patiemment rassemblés s’étiolent au rythme
de nos tempêtes intérieures, de nos orages intimes.
Et je re garde mes mains.
Et je puise à la source de vos regards amis.
Et chaque matin, je sais qu’un nouveau jour m’est promis.
Et je veux, inlassablement, le partager avec vous.
Pas en une espérance béate mais dans la certitude que d’autres ivresses
nous attendent.
Et je regarde mes mains, elles sont mes petits soldats, les messagères de mes délires,
de mes envies.
Mes mains doublement armées d’une plume plantée à jamais au cœur de mes
émotions et de tous mes bouquets d’utopies.
Et je dis à mes mains d’écrire, d’écrire encore, de dire, de dire encore, de crier,
de crier encore.
De hurler sans cesse dans l’avalanche de tous les mots du possible.
Qui n’a jamais éprouvé la lassitude, l’envie soudaine de la résignation,
le sentiment d’être arrivé au bout d’un chemin ?
Alors je dis à mes mains : dessinez-moi l’au-delà de l’océan, ouvrez-moi les carrefours de
cent mille routes, traçez-moi tous les sentiers de l’amitié et de la connivence.
Mes mains écrivent alors les mots de l’infinité.
La nuit peut bien tomber, elle tombera sûrement.
Je regarde mes mains, elles écrivent encore : elles disent que j’ai bien résisté.
Mieux que les tournesols avides de lumière.