Poème:Ah, Les Poètes Et Leurs Œuvres

Ah, les poètes…

Ces êtres étranges qui parlent au silence,
Qui cherchent dans la nuit
Ce que le jour refuse de montrer.

Ils portent dans leurs yeux
Des mondes que personne ne voit,
Des océans de souvenirs,
Des blessures sans cicatrice,
Et parfois un peu de lumière
Qu’ils s’obstinent à sauver.

Ils ne possèdent ni royaumes ni trésors ;
Ils n’ont pour richesse
Que quelques mots,
Une feuille blanche
Et cette étrange nécessité
De dire ce que le cœur ne peut taire.

Alors, ils écrivent.

Ils écrivent l’amour
Quand il devient absence,
La solitude
Quand elle devient compagne,
Le bonheur
Avant même qu’il ne s’enfuie,
Et la douleur
Pour lui donner enfin un visage.

Leurs poèmes naissent souvent
Là où les mots ordinaires s’arrêtent :
Au bord d’une larme,
Dans le tremblement d’un adieu,
Au milieu d’un souvenir,
Ou dans ce silence profond
Où l’âme se retrouve seule avec elle-même.

Et leurs œuvres demeurent.

Le temps peut effacer leurs pas,
La poussière recouvrir leurs livres,
Les années changer les visages
Et les saisons emporter les souvenirs ;
Mais une phrase, parfois, suffit
Pour faire renaître un monde.

Car le poète ne meurt pas tout à fait.

Il demeure dans ses vers,
Dans une voix qui le relit,
Dans un cœur qui se reconnaît
Au détour d’une strophe,
Dans une larme versée
Pour une douleur qui n’était pourtant pas la nôtre.

Ah, les poètes…

Ils transforment leurs blessures en beauté,
Leurs silences en musique,
Leurs rêves en éternité.

Ils savent que tout passe :
Les hommes, les amours, les saisons,
Les empires et même les souvenirs.

Mais ils savent aussi
Qu’un mot véritablement écrit
Peut traverser les siècles.

C’est peut-être cela,
Le miracle de la poésie :

Donner à l’éphémère
La prétention de l’éternité,
Et au cœur humain
Une voix qui ne s’éteint jamais.