Prose : Après L’orage

Le ciel est si bas que les gouttelettes en tremblent encore !
Le spectre de l’aube naissante broie mon distant sommeil
Et dans ce blême horizon que n’éclaire nul soleil
La pluie se tait
Vient les temps du destin

lə sjεl ε si ba kə lε ɡutəlεtəz- ɑ̃ tʁɑ̃ble ɑ̃kɔʁə !
lə spεktʁə də lobə nεsɑ̃tə bʁwa mɔ̃ distɑ̃ sɔmεj
e dɑ̃ sə blεmə ɔʁizɔ̃ kə neklεʁə nyl sɔlεj
la plɥi sə tε
vjɛ̃ lε tɑ̃ dy dεstɛ̃