Poeme : Les Poètes

Les poètes d’aujourd’hui sont tous moribonds
On ne devine plus leur ombre même à l’horizon !
Morts ! Et un jour l’homme a cru les remplacer
Mais les astres sourcilleux l’en ont dissuadé

Les poètes se sont baignés dans le sang du Christ
Oubliant même les larmes des azurs et les âmes des épaves échouées
Ils ont rivalisé pour remplir de pus les yeux des fleurs.

Mais vrai, les poètes resteront moribonds
Tant que le Christ n’en finira pas de saigner
Ainsi chaque rime, chaque alexandrin, d’un ongle rageur l’effleure

lε pɔεtə doʒuʁdɥi sɔ̃ tus mɔʁibɔ̃
ɔ̃ nə dəvinə plys lœʁ ɔ̃bʁə mεmə a lɔʁizɔ̃ !
mɔʁ ! e œ̃ ʒuʁ lɔmə a kʁy lε ʁɑ̃plase
mε lεz- astʁə- suʁsijø lɑ̃n- ɔ̃ disɥade

lε pɔεtə sə sɔ̃ bεɲe dɑ̃ lə sɑ̃ dy kʁist
ubljɑ̃ mεmə lε laʁmə- dεz- azyʁz- e lεz- amə dεz- epavəz- eʃue
ilz- ɔ̃ ʁivalize puʁ ʁɑ̃pliʁ də py lεz- iø dε flœʁ.

mε vʁε, lε pɔεtə ʁεstəʁɔ̃ mɔʁibɔ̃
tɑ̃ kə lə kʁist nɑ̃ finiʁa pa də sεɲe
ɛ̃si ʃakə ʁimə, ʃakə alεksɑ̃dʁɛ̃, dœ̃n- ɔ̃ɡlə ʁaʒœʁ leflœʁə