Texte:Tout Est Là, Poète !

Tout est là, poète : la vue et l’ouïe, les sons et les odeurs, les mots et les rimes, le ciel et la lumière, la couleur du temps.
Où commencer ? Par quel gué franchir la frontière ?
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Au commencement, il y a les mots, tous les mots, les mots jetés au vent, les mots désarticulés, indomptables, les mots qui questionnent, les mots qui respirent, la porte ouverte aux souvenirs. Le cœur serré, on y jette un œil distrait, et on attend le moment où le poème s’installe… c’est là leur mission la plus sacrée, non ? Petit à petit les mots s’alignent, convergent des rapprochements inattendus, délicats ou ingénieux, presque hallucinatoires, des images viennent à l’esprit, l’éternité s’installe. On y assiste presque en spectateur… J’aime ton expression de surprise, poète !
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La nuit est sombre ? Les heures s’étirent ? Des tourments pleins la tête ? Va chercher du café, au « lacrimosa » de Mozart essuie une larme, et incessamment ta mémoire brille, étincelle de mille réminiscences.
La récompense salutaire.
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Tu as beaucoup lu, poète, beaucoup écrit, ton chant plus tendre que le rêve. Comme tu as l’air triste, des révoltes dans la voix. Tu es là, seul à présent, banni d’instants sybarites.
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As-tu faim, poète ? Ou peut-être préfères-tu une bonne rasade de palinka ! Tu t’imagines ? Plus il fait nuit, plus la langueur nous happe !
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À propos, poète, que sont nos amis devenus ?