Poème:Platoon

La guerre dévore tout, nos pas, nos cris, nos vies,
Sous la pluie et la boue, le peloton avance,
Les balles sifflent, le ciel tonne, les corps tombent,
Et chaque souffle devient un défi, un combat inutile.

La peur nous serre, glaciale et tenace,
Frères d’armes liés par le hasard et le sang.
Les morts s’entassent dans nos regards,
Et pourtant, nous marchons, perdus et obligés.

Le vent emporte nos prières, nos rêves brisés,
Chaque éclat de métal résonne comme un jugement.
La boue colle aux genoux, le coeur se crispe,
Mais avancer est le seul choix, dans ce chaos insensé.

Les ordres crient, les vies s’effacent,
La folie des hommes déchire la nuit.
Nous sommes seuls et ensemble,
Invisibles témoins d’un massacre annoncé.

Chaque fenêtre allumée, chaque ombre fuyante,
Rappelle la fragilité de nos existences suspendues.
Les balles, la peur, la boue… tout pourrait finir,
Et pourtant, nous continuons, malgré l’absurde.

Quand l’aube perce enfin la fumée et le sang,
Nous restons debout, épuisés mais vivants.
Le peloton survit, marqué par l’inutile,
Témoignage muet de la folie humaine et de sa violence.