Poème:La Vieille Dame

C’est aujourd’hui dimanche et la très vieille dame
Regarde par le carreau de sa geôle dorée ;
Le cœur empli d’espoir, l’oeil sur le macadam,
Elle attend la venue possible d’un être aimé.

Fiévreuse, elle va et vient, comme lionne en cage,
De la fenêtre au lit, du lit à la fenêtre.
Sa chambre est un cachot, un triste sarcophage,
Qu’on lui a imposé, pour son bien… son bien-être…

Pour meubler son attente, elle cueille tendrement,
Comme elle l’a déjà fait plus d’un millier de fois,
Du fond de son tiroir une boîte en fer-blanc,
Dans laquelle sommeillent des fragments d’autrefois.

Avec des gestes lents, empreints de déférence,
Elle caresse l’écrin bosselé par les ans,
Qui abrite en son ventre des débris d’existence,
Des parcelles de vie, des bêtises d’antan.

Une poignée de reliques, quelques miettes d’histoire,
Symboles indéniables qu’elle a déjà vécu
Autrement qu’enfermée dans une tour d’ivoire,
Oubliée des vivants comme mise au rebut.

Et comme à chaque fois, qu’elle exhume du fond
Du meuble son trésor, ses yeux soudain s’animent.
Elle est la proie de toute une foule d’émotions
Et son vieux cœur usé cogne dans sa poitrine.

Elle soulève le couvercle de son précieux coffret
Et voilà tout à coup le passé qui surgit,
Qui tournoie dans la pièce comme un gai farfadet,
Chassant le désespoir, pulvérisant l’ennui.

Elle caresse en tremblant des mèches de cheveux,
Éprouve leur douceur dans les plis de ses joues ;
Les souv’nirs qu’elles engendrent sont si vertigineux
Qu’elle s’appuie à son lit comme à un garde-fou.

Puis, d’un pas chancelant, elle marche vers sa chaise,
Et s’y laisse tomber en étreignant sa boîte.
Le courant d’la mémoire est pareil au trapèze,
Il peut blesser parfois, quand par trop on s’y hâte.

Doucement elle s’apprête à partir en voyage
Sur les ailes du temps, sans âge et sans frontière.
Elle redevient au cours, de ces pélerinages
La femme qui, jadis, ne craignait pas l’hiver.

L’âme est un long courrier qui navigue au hasard
Et celle de l’aieule sillonne sur les flots
D’une époque défunte, d’une époque où l’espoir
Alimentait ses rêves, ses nobles idéaux.

Mille réminiscences brusquement l’envahissent.
Du livre de sa vie surgissent des fantôme ;
Du passé elle refait le parcours en esquisses,
Du berceau des enfants à la bière de son homme.

L’âme en deuil et les yeux pleins d’un brouillard épais,
Nostalgique elle referme le coffret funéraire,
En pensant que, bientôt, pour elle se bouclerait
La boucle en un ultime voyage au cimetière.

L’hostile réalité, soudain, refait surface,
Et l’importun présent se subroge à jadis ;
Les fastes de naguère sont des ombres fugaces
Jalonnant le désert comme des oasis.

Le jour s’évanouit, survient le crépuscule,
Personne n’est venu distraire la grand-mère.
La solitude étend ses froides tentacules
Quand la Faucheuse rôde, le printemps fuit l’hiver.

Alors pour tuer l’temps, la vieille dame prie,
Égrenant un chapelet aux avés monotones ;
Elle murmure tout bas « Je vous salue Marie »,
Faites que celui-ci, soit mon dernier automne.