Poème:Moi Si Naif… (3)

J’ai souvenir encore d’un soir d’été,
De cette fille que j’invitai à danser,
Aussi blanche qu’une colombe,
Comme si elle sortait de sa tombe.
« Pas cette fois », m’avait-elle dit.
Et ce fut plutôt l’autre vendredi.
J’étais avec quelques connaissances,
Quand vers moi elle s’avance.
Je la reconnais, lui montre le chemin,
L’entraînant, la main dans la main.
Au retour, de Casanova serai qualifié,
Parce qu’une fille était venu m’inviter !

Ce slow me fut pourtant bien désagréable,
Comme si elle se voulait détestable,
Changeant constamment de position,
Mal à l’aise selon mon opinion.
Une fois les trois pièces terminées,
Nous avons ensemble un peu parlé.
Quelques mots sur ses rêves.
Cette histoire ici s’achève,

Voilà ce qu’alors je me suis dit,
Ignorant qu’un avenir était prédit.
A son groupe d’amis, je l’ai laissée,
Et en fin de soirée, l’ai saluée.

Le hasard l’avait mise sur ma route,
Pour nous unir, elle et moi, sans doute.
D’abord, en nous rapprochant au Clandestin,
Puis, en la ramenant encore sur mon chemin,
Un dimanche soir, rue Saint-Denis,
Où nous nous revîmes sous la pluie.
De nouveau, nous n’avons fait que parlé,
Et pour la première fois l’ai ramenée.

L’été, tout doucement, est passé,
Nous nous sommes liés d’amitié.
Et quand je croyais d’elle être en amour,
Sur terre, elle me ramenait le même jour.
Et qu’avait-elle donc pour m’attirer ?
Rien, si ce n’est son originalité.
Et ceci est bien de bon aloi
Pour un excentrique comme moi !
Mais, ce qui compta le plus dans la balance,
Fut, je le crains bien, son absence.
Car elle fut partie durant trois saisons,
Avant de revenir à la maison.
Certes, chez moi elle vint, plusieurs fois.
Au milieu de la nuit plus d’une fois.
Mais, à un seul instant j’osai la touchai,
Ses cheveux, doucement, je caressai.
Pourquoi, alors paniqua-t-elle ?
Comme si j’étais un obsédé sexuel ?
D’où me vint cette idée d’être amoureux
D’une fille qui point de moi ne veut ?
D’une fille qui poussa l’indécence si loin,
Qui d’un homme m’avoua-t-elle avoir besoin,
Comme si j’étais cet être tant recherché,
Alors que je ne me sens pas vraiment impliqué ?

A quoi bon continuer à conter ainsi ma vie,
Qui doit être d’un ennui infini !
Que d’histoire de faux amour qui s’enchaînent :
On se reprendra à la prochaine.
Comme si, à force de faux départs,
A force d’être toujours en retard,
Je voudrais tout abandonner,
Simplement parce que je ne sais pas donner.

Connaîtrai-je jamais le vrai amour ?
Celui de se donner sans compter chaque jour,
Etre plus qu’un jouet qui l’amuse le vendredi,
Etre plus qu’un ami dans une trop longue série ?

Pourquoi mon moi savant me laisse-t-il exister,
Alors qu’il pourrait tout contrôler ?
Il n’aurait qu’à s’asseoir et programmer,
Trouver un employeur et les chèques encaisser ?

Les enfants, mon rêve ultime,
Avoir enfin une famille intime.
Les seuls êtres avec qui je m’entende,
Et qui, sans préjugé, me le rendent,
Sans se préoccuper que j’aie l’air farfelu.
La seule communication que j’aie reçue.