Texte:Cri De L’âme

La sensibilité est un état des plus rebelles ;
On peut la renier un temps, mais elle reviendra toujours à la charge ;
Sans qu’on ne puisse y faire grand-chose ;
Car une larme à vite fait de nous trahir ;
Pour une remarque un peu offensive ;
Qui n’est pourtant pas censée prendre autant de place dans un esprit ;
Sans rien montrer pour autant ;
Car c’est se méprendre ;
Les émotions dites faibles sont pourtant les plus puissantes ;
Puisqu’elles peuvent accompagner pour des jours, des mois, des années ;
Même si en fin de compte ;
Elles sont si douces, on ne souhaite plus les quitter ;
Je fais partie des personnes qui ne choisissent pas ;
Qui ne contrôlent qu’avec peine leurs sentiments ;
Peut-être un peu trop sensible et passéiste ;
Ces personnes dont les larmes ne coulent qu’aux pires instants ;
Et lorsque l’on s’isole, pour se délecter de la solitude ;
Elles s’enfuient pour ne plus revenir avant bien longtemps ;
Pour ensuite se rendre compte qu’une part de nous n’est plus ;
Et voilà que maintenant, j’ai mal à l’âme ;
Mais cette douleur est si douce que je ne veux pas m’en séparer ;
J’aimerais ressentir toutes ces émotions en un seul instant ;
Mais celles-ci se font si rares :
Désormais presque inexistantes ;
Puisque mélodies tristes, souvenirs et doutes ne suffisent même plus à les ramener ;
Je vis de nostalgie, de textes et de poèmes ;
Dont en résulte une certaine fragilité ;
Mais cela m’est égal désormais ;
Puisque le passé est passé ;
Il ne reviendra plus jamais ;
Ne laissant place qu’à une jeune fille ;
Perdue et désorientée ;
Qui ne sait quel métier exercer ;
Peut-être trop bizarre pour certains ;
Mais je n’ai plus à m’en soucier ;
J’ai parfois l’impression que ma vie n’est qu’illusion ;
Voyant le temps filer ;
Inexorablement, sans pouvoir l’arrêter ;
Tout en voyant les autres souffrir et se détruire ;
Sans pouvoir ressentir une seule once d’empathie ;
Si seulement je pouvais être plus compatissante ;
Mais au lieu de tout ça ;
Je passe mon temps à m’apitoyer ;
Sur mon sort et ma destinée.