Poème:Telephone Du Clone De Mes Jours

Si le jour d’aujourd’hui s’est passé, et dans son infini, c’est pour voir, boire et manger toute la grâce vécue où j’ai vu la beauté, la vertu explosé exposé en plein front ; formée d’alcool, la dynastique, et convulsive perdu en saccade : l’expérience : le delta du déluge.
Car comme le disait mon père
« Personne n’a plus raison que seul celui qui en a fait l’expérience ». et seul celui qui se nomme le beau est celui qui en aime toute définition accepté de l’amour. Le respect.
N’oublions juste pas que la vie est vie est surtout que Le Monde est à lui même ce qu’il donne et là où il mène. Car Vive la Vie.
La vie est une tare.
La vie est un rêve.

Cette douleur froide irréel trop réelle qui s’enfonce en lambeaux et se cache attristé des méfaits du chaos. La vérité plongée condensée en ces mots, incompris, à jamais et ce que ne verront ce que les pensées comprennent, et cela dans son intégralité.

Je commence à ce jour qu’est aujourd’hui cette page, qui n’est en fait qu’une longue phrase, et se dépose, infime, en un souffle qui passe, doux. Astral rayon d’un bonheur qui s’étire, sublime, et s’attise en caresse de mots ; étincelle éternel de fer et de glace : une flamme qui brûle ; La volupté des choses déposé en nos âmes.
Aujourd’hui je suis mort, j’y ai vue la beauté.
La vertu attristée dans le fond adoré.

Il pleuvait. L’air était sourd. C’était le début.
Le tout premier début.
Des velours de fuchsia se mêlaient, étrange composite, aux fusions des nuées. Alliage de gris, d’assortis *, de couleurs, de rouges, de naissance aux couleurs rouges du gris. Nuages drapés éclatés en nuances effrayantes de la nature sur nous. Toute la terreur, Puissance du ciel. Océan jeté face à la face du monde sur la grève d’un sable fin/chaud.
D’émeraude en chrysoprase tout les cieux réunis étaient alors en œuvre d’une grenade jeté ; ouverte devant moi. A la passion s’éveille la vie et la vie passe sur nous. Une cathédrale plantée là comme le tonnerre qui frappe et les eaux qui s’explosent en milles écumes de joie. Poussière Mêlé d’humide et froid d’odeur, des gouttes serrées en manteau de buée s’échappaient en un voile, la grâce et les flots. D’un froid qui mouille, mais laisse rêveur. Tout l’azur était alors en pleurs. Fatigué, amusé ; plongé en fuite aux pénombres.