Prose : Dessin

Ne plus savoir dessiner.
Les contours sont trop épais.
Les larmes sont trop fines.
Arracher, recommencer sans cesse.
Mon crayon divague.
Les lignes droites deviennent des cercles.
Et mes cercles deviennent des carrés.
Une rose dessiné,
Parait comme fané.
Une bouche,
Désigne un cri.
Au mieux de dire le silence.
L’inconscient prend possession du crayon.
Il fait ce qu’il pense.
Deux lignes courbé.
Une autre plus fine,
Pour désigné un bras.
Les lignes semblent être un dos.
Tous recroqueviller.
Il trace maintenant,
Des traits difformes,
Et différent des autres.
Regarder de plus prés.
Horrifié,
Ce sont des coups, des blessures infligées.
La feuille se tourne,
Le crayon dessine.
Un ovale.
Un visage se forme.
Devant la bouche, une main,
Avec un doigt posé sur les lèvres.
Le silence !
Le crayon tombe de mes mains,
Je m’éloigne de la feuille.
Et vois de loin le dessin gris.
Qui n’est rien d’autre,
Qu’une larme.
Qui provient du visage,
Qui nous dit le silence.
Et le dos replié sur lui-même.
Qui nous montrer ses bleus.

nə plys savwaʁ desine.
lε kɔ̃tuʁ sɔ̃ tʁo epε.
lε laʁmə- sɔ̃ tʁo finə.
aʁaʃe, ʁəkɔmɑ̃se sɑ̃ sεsə.
mɔ̃ kʁεjɔ̃ divaɡ.
lε liɲə dʁwatə dəvjεne dε sεʁklə.
e mε sεʁklə dəvjεne dε kaʁe.
ynə ʁozə desine,
paʁε kɔmə fane.
ynə buʃə,
deziɲə œ̃ kʁi.
o mjø də diʁə lə silɑ̃sə.
lɛ̃kɔ̃sjɑ̃ pʁɑ̃ pɔsesjɔ̃ dy kʁεjɔ̃.
il fε sə kil pɑ̃sə.
dø liɲə kuʁbe.
ynə otʁə plys finə,
puʁ deziɲe œ̃ bʁa.
lε liɲə sɑ̃ble εtʁə œ̃ do.
tus ʁəkʁɔkəvile.
il tʁasə mɛ̃tənɑ̃,
dε tʁε difɔʁmə,
e difeʁɑ̃ dεz- otʁə.
ʁəɡaʁde də plys pʁe.
ɔʁifje,
sə sɔ̃ dε ku, dε blesyʁəz- ɛ̃fliʒe.
la fœjə sə tuʁnə,
lə kʁεjɔ̃ desinə.
œ̃n- ɔvalə.
œ̃ vizaʒə sə fɔʁmə.
dəvɑ̃ la buʃə, ynə mɛ̃,
avεk œ̃ dwa poze syʁ lε lεvʁə.
lə silɑ̃sə !
lə kʁεjɔ̃ tɔ̃bə də mε mɛ̃,
ʒə melwaɲə də la fœjə.
e vwa də lwɛ̃ lə desɛ̃ ɡʁi.
ki nε ʁjɛ̃ dotʁə,
kynə laʁmə.
ki pʁɔvjɛ̃ dy vizaʒə,
ki nu di lə silɑ̃sə.
e lə do ʁəplje syʁ lɥi mεmə.
ki nu mɔ̃tʁe sε bløs.