Texte:Zénith

Poussière de Lune

L’incertitude qui nous ronge de porte en porte
Se pelote comme une chatte cherche la chaleur du foyer
Enveloppée dans le fin papier doré de la coutumière comédie
Abritant une lettre morte que le silence adopte en toute sérénité

Elle glisse en nos cœurs les bornes de son ignominie pour s’y cacher
Pour s’y blottir comme un péché jamais dévoilé
Semant la graine du désordre bien enfouie sous les apparences de la bigoterie
Les fruits mûris des saisons œuvrant pourtant à exhiber leurs marques péniblement acquises

La vie ainsi réduite en charpie dans une toute petite cachette jaunie et bien vieillie
Insoumise et dissidente très insidieusement par la force du temps refait finalement surface
Dans une sorte d’indifférence magistrale d’où s’exhale la résignation
Dressant ses lézardes tenaces et austères comme le mur des lamentations étouffe les soupirs dans le rituel de miel des traditions

Par-delà les soyeux dessins des pétales d’une rose
Masquant ses épines dans les sublimes sillons du parfum de la promise
L’aube s’est envolée si légère et vaniteuse pour retomber si implacablement dans la sorgue des courants telluriques et moroses
Quand bien même cette longue espérance tout au long de la vie s’efface-t-elle sans laisser de traces ?

Comme si le jour au ponant pouvait se soustraire à lui-même pour cesser d’exister
Quoi de moins tortureux qu’un sentier tracé par une nature rendue docilement civilisée
Comme si l’amertume d’un aveu porté à son Zénith pouvait s’effacer pour ne plus renaître
Et l’abîme de nos cœurs s’épargner la lourde tâche de l’éternité.