Prose:Youssef

Sur l’estrade, l’orchestre joue le dernier morceau, une douce musique pour les derniers couples enlacés d’amour et de fatigue, sur une piste où le parquet ciré se rappelle encore des envolées des danses fougueuses du début de soirée.
De trop l’avoir sollicitée, la chanteuse a la voix cassée. Les musiciens ont des visages d’homme fatigué, les traits tirés, la peau blanche.
La peau blanche… Sauf pour Youssef, Yo-yo pour les intimes.
Lui a la peau noire, celle de ses parents, de ses origines ; enfin, celle qui lui colle si bien à la peau. Le rythme, il l’a dans cette peau, ce Shuffle comparable à celui de ses frères de Louisiane, du Congo ; peu importe de quel pays ils soient, ils ont la même âme, celle qui pleure plutôt que de crier, qui brise les chaînes des siècles d’esclavage et de ségrégation.
Youssef rêvait d’être un grand musicien, un descendant de Robert Johnson. Avec B. B. King, ils auraient « fait le bœuf » dans une boîte de nuit enveloppée de fumée de cigarette, que ce soit à la Nouvelle Orléans où a Paris. Avec son saxophone, il aurait fait « pleurer son blues », comme il le dit souvent.
Youssef n’a jamais eu cette chance. Bien vite il a fallu gagner sa vie, d’usine en chantier, puis de bal en bal, parce que de l’argent, il en faut toujours plus pour les études des enfants.
Cette nuit encore, le blues est resté tout au fond de lui. Avant de rentrer - sans faire de bruit pour ne pas réveiller Maria -, dans un terrain vague, à l’écart de la ville pour ne déranger personne, Youssef ira faire « pleurer son blues », avec les larmes de ses yeux et son saxo collé tout contre son cœur.