Poème:Moi L Acolite

Ce matin la comme tout les dimanche a cette époque, je refesais le trajet entre la maison familiale et l’église. J’avais encore une fois, succombé aux pleurs de ma grand-mère. Pourtant, j’aurais aimer goûter, quelques minutes supplémentaires, à la douce voluplté de mes rêves fabriqués, mais il me falait servir la messe, victime de la morale abusive de ma tendre grand-mère. Je n’osais aller au-delà de cette mince rébellion et je succombais, comme toujours, à ses pleurs qu’elle savait utiliser sciemment comme de vulgaires instruments de chantage.
J’enfilais avec précipitation l’aube blanche et la grande croix ridicule qui l’agrémentait, essayant de calmer l’impatience de monsieur le curé qui m’attendait depuis plusieurs minutes avec un air inquisiteur.
Puis je procédais mécaniquement aux divers rituels de la messe, activant les clochettes, soulevant la chasuble de l’officiant, tournant les pages du missel hiéroglyphique, répondant aux interpellation latines, faisant mine de dévotion, mais replongeant dans les tendres rêves interrompus de façon impromptue par ma grand-mère ; ma grand-mère qui serait morte de peine à découvrir la lubricité précoce qui agrémentait mes rêves de jeune file en gestation.
Le moment de la communion constituait pour moi, le temps de récréation de ce mystérieux rituel eucharistique dont je ne saisissais âs encore toute la logique.
Ce matin, comme tous les dimanche matin a cette époque, je scrutais les bouches étranges des paroissiens de St-Cécile, les plus dévots qui se présentaient là tous les dimanches accompagnant ma grand-mère ; et les nouveaux, les rescapés ou les égarés que je voyais agenouillés pour la première fois, sur le marchepied de la balustrade de la Sainte Communion ; j’avais plaisir à fabuler, à m’inventer des supplices à leu faire subir, des liquides ou des condiments exotiques pour tromper leurs attentes gustatives.
Je présentais la paterne sous leur menton captant au passage les miettes de l’hostie que leur offrait, sans conviction monsieur le curé et je m’amusais des façons particulières à chacun de manger, de dévorer, de lécher le corps du Christ.
Mondieur le curé était trop absorbé à sortir la petite hostie du calice argenté il ne voyais pas la large échancrure sur le corsage de madame Gagnon qui laissait découvrir une noir caverne entre ses seins volumineux ; je percevais tous ces détails, j’avais écarté malicieusement la paterne du menton de la dame et les miettes de l’hostie s’étaient éparpillés dans l’antre invitante. J’imaginais plonger ma petite main vicieuse dans ce décolleté mystérieux, cherchant les restes du corps du Christ, dispersés sur ka chaire humectée de sueur, s’accrochant aux papilles proéminantes ; et mes doigts s’agitaient avec frénésie dans ce repaire secret preferant aux restes du Christ, la quête des plaisirs de l’Enfer.