Prose : Le Poete

Le poète se souvient du ciel, Son âme est fragile comme une plume d’oiseau. Il vit sa vie comme une écume sur l’eau. Ses mains ont tant essuyé de larmes et il a tant marché dans le froid, Que même la mort lui a souri, Le laissant passer pleurant de sa poésie ! Il voit l’invisible et entend le vent qui lui apporte le chant des anges. Il voyage dans le temps, il n’a pas d’âge. Il a rêvé plus fort que l’infini. Et doucement il se réveille à la pâleur de l’aube, N’étant que capable d’écrire et de rêver, Il n’est rien pour vous ! Loin de vos carrières d’ingénieurs ou de médecin, Il a la simplicité et la pureté du cœur. Il guette un signe de Dieu, au milieu de nos tempêtes. Le poète est la promesse de nos rêves, Il ne connaît pas nos calculs, nos machines et nos papiers, Il ne parle pas le même langage ! Il est l’ange oublié ici-bas, « Que Dieu se souvienne de lui un jour… »

lə pɔεtə sə suvjɛ̃ dy sjεl, sɔ̃n- amə ε fʁaʒilə kɔmə ynə plymə dwazo. il vit sa vi kɔmə ynə ekymə syʁ lo. sε mɛ̃z- ɔ̃ tɑ̃ esyie də laʁməz- e il a tɑ̃ maʁʃe dɑ̃ lə fʁwa, kə mεmə la mɔʁ lɥi a suʁi, lə lεsɑ̃ pase pləʁɑ̃ də sa pɔezi ! il vwa lɛ̃viziblə e ɑ̃tɑ̃ lə vɑ̃ ki lɥi apɔʁtə lə ʃɑ̃ dεz- ɑ̃ʒə. il vwajaʒə dɑ̃ lə tɑ̃, il na pa daʒə. il a ʁεve plys fɔʁ kə lɛ̃fini. e dusəmɑ̃ il sə ʁevεjə a la palœʁ də lobə, netɑ̃ kə kapablə dekʁiʁə e də ʁεve, il nε ʁjɛ̃ puʁ vu ! lwɛ̃ də vo kaʁjεʁə dɛ̃ʒenjœʁz- u də medəsɛ̃, il a la sɛ̃plisite e la pyʁəte dy kœʁ. il ɡεtə œ̃ siɲə də djø, o miljø də no tɑ̃pεtə. lə pɔεtə ε la pʁɔmεsə də no ʁεvə, il nə kɔnε pa no kalkyl, no maʃinəz- e no papje, il nə paʁlə pa lə mεmə lɑ̃ɡaʒə ! il ε lɑ̃ʒə ublje isi ba, « kə djø sə suvjεnə də lɥi œ̃ ʒuʁ… »