Poème:L’harcèlement…

J’ai 12 ans,

Je m’en rappelle plus comment ça a commencé,
En fait, ça a toujours été là, on m’a toujours detésté,
Mais c’est pas grave, on s’y fait,
Je veux dire, j’aime bien être seul,
Puis seul ça fait moins de gens pour me frapper.
J’ai jamais eu d’amis,
Enfin si, y’en a parfois qui viennent à la maison mais c’est secret,
Faudrait pas que ça se sache, sinon tout s’effondrerait,
C’est le deal, à la récré ils font semblant de me haîr, ils frappent moins fort avec plus de regrets,
Puis à la maison, ils rigolent pour me consoler.
C’est cool, ils sont sympa avec moi alors je fais mon max pour les aider,
Puis au fond y’en a que trois qui m’aiment pas pour de vrai,
Mais c’est trois là, je sais pas pourquoi ils font la loi dans le Monde Entier.
Pour appartenir au gang faut porter des marques et mater des pornos,
Maman dit que les marques ça sert à rien, elle refuse d’en acheter
Et le porno je le regarde mais je comprends pas trop l’interet.
D’ailleurs papa m’a chopé une fois, il m’a mis une tôle en disant que c’est pas de mon âge,
Mais y’a personne pour m’expliquer pourquoi c’est pas de mon âge de faire des potes.

J’ai 13 ans et je suis terrifié d’aller en cours,
Maintenant les moqueries et les bousculades sont devenues plus sévères.
Maintenant, c’est toute l’école qui est au courant qui faut me mettre la misère,
Parfois on crache quand je passe, parfois on me vole mon dessert,
Hier maman m’a fait une scène parce que c’est la quatrième boite à tartine que je perds,
Je n’ose pas lui avouer qu’on me l’a casser… .
Je connais déjà la chanson,
Papa va dire que je suis un Homme, Qu’il faut que je me batte comme un garçon,
A croire qu’il m’a pas bien regardé,
Je suis un pas un Homme, je sais pas me battre,
Mais qu’est ce que je suis dans ce cas ?
Grand père dit que je suis PD,
Et quand je demande à table ce que c’est,
Je me fais engueuler.
De son côté, Maman est la plus diplomate c’est vrai,
Elle dit que si on m’aime pas c’est que je fais quelque chose pour le mérité
Mais comme je fais rien depuis des années…
Je commence à me dire que c’est moi le problème et j’ai honte d’exister.

J’ai 14 ans, ils sont 4 dans un couloir,
Et quand on se fait chopper, y’a deux versions de l’histoire,
C’est comme ça la démocratie de récré,
C’est la majorité qui frappe qui vote le condamné.
Moi j’en parle plus à mes parents et encore moins à la maitresse,
A chaque fois que les adultes veulent aider, ils empirent tout et disparaissent.

J’ai 15 ans. Maintenant j’ai une psy pour m’écouter,
J’ai peur qu’elle répètent tout au parent alors je me tais,
Ou j’invente des trucs pour qu’elle me foutent la paix,
Hier par exemple j’ai dis que mes parents je les détestais.
Que j’avais envie qu’ils meurent et disparaissent, mais c’est pas vrai.
Enfin je crois…
J’ai aussi un téléphone que je regrette d’avoir demandé à mon anniversaire,
Maintenant mes soirées je les passe à regarder les menaces et les commentaires,
Maintenant, l’école ça ne s’arrête plus, ça vient jusque dans mon lit,
Et quand mon téléphone vibre, je tremble aussi.
Et puis parfois il faut que je l’admette, ça m’arrive de me faire du mal,
Je sais pas comment, je sais pas pourquoi ça me soulage,
C’est ma manière à moi d’exprimer ma rage !
Et comme je veux blesser personne, bah je fais comme les autres, je le fais sur moi.

Et voilà aujourd’hui j’aimerai avoir la vingtaine,
J’aimerai me dire : « ça me chagrine,
Petit, à ton âge oh que ça me soulager d’entendre ses lignes :
Tout va bien, tout roule, c’est OK.
Tu n’es pas tout seul. On est plein à l’avoir vécu »