Prose : Provence

Des garrigues,
Étalées et lascives,
Il y a le bleu cyan
Qui scintille dans des éboulis de roches crues.
Et
De fabuleux hivers y mêlent
Des soieries blanches à la taloche.

Au sortir
De nuits gavées de senteurs éponymes
Gavées aussi de soupirs expirés
On se prend à rêver
D’une biche ou d’un beau destrier.

A l’aube, le gris tout chagrin
Le soir, couchant de Mallarmé
On aime
Sautillant entre les pieds de vigne
Et les champs de blés,
La jolie tresse des femmes.

Sur les flancs nus
Des montagnes
Révisant leur missel
Ces femmes du Midi s’éventent
Et ressentent de la terre tout le sel.

On y sent, c’est vrai, la lavande
Et la myrrhe poivrée ; la gentiane
Et ses baies d’olives prune.
Des caillots de sèves viennent après,
Dans les chiras, des enfants se barbouillent.

Doucement, ce matin,
Alors que des hoquets de cendres,
Laissent s’échapper une morne fumée,
Un berger sauvageon regarde au lointain.
Il y voit la nef Sainte Victoire
Au levant,
Les éléments semblent s’être figés.
Au revoir…

dε ɡaʁiɡ,
etalez- e lasivə,
il i a lə blø siɑ̃
ki sɛ̃tijə dɑ̃ dεz- ebuli də ʁoʃə kʁy.
e
də fabylø ivεʁz- i mεle
dε swaəʁi blɑ̃ʃəz- a la taloʃə.

o sɔʁtiʁ
də nɥi ɡave də sɑ̃tœʁz- epɔnimə
ɡavez- osi də supiʁz- εkspiʁe
ɔ̃ sə pʁɑ̃t- a ʁεve
dynə biʃə u dœ̃ bo dεstʁje.

a lobə, lə ɡʁi tu ʃaɡʁɛ̃
lə swaʁ, kuʃɑ̃ də malaʁme
ɔ̃n- εmə
sotijɑ̃ ɑ̃tʁə lε pje də viɲə
e lε ʃɑ̃ də ble,
la ʒɔli tʁεsə dε famə.

syʁ lε flɑ̃k nys
dε mɔ̃taɲə
ʁevizɑ̃ lœʁ misεl
sε famə dy midi sevɑ̃te
e ʁəsɑ̃te də la teʁə tu lə sεl.

ɔ̃n- i sɑ̃, sε vʁε, la lavɑ̃də
e la miʁə pwavʁe, la ʒɑ̃sjanə
e sε bε dɔlivə pʁynə.
dε kajo də sεvə vjεne apʁε,
dɑ̃ lε ʃiʁa, dεz- ɑ̃fɑ̃ sə baʁbuje.

dusəmɑ̃, sə matɛ̃,
alɔʁ kə dεz- ɔkε də sɑ̃dʁə,
lεse seʃape ynə mɔʁnə fyme,
œ̃ bεʁʒe sovaʒɔ̃ ʁəɡaʁdə o lwɛ̃tɛ̃.
il i vwa la nεf sɛ̃tə viktwaʁə
o ləvɑ̃,
lεz- elemɑ̃ sɑ̃ble sεtʁə fiʒe.
o ʁəvwaʁ…