Poème:En Forêt De La Basse-Verrière (Vosges)

Une étoffe blanche, au fond d’un tiroir clos,
Un rêve ourlé, patient, bordé de romance,
Chaque soir, Cécile, à la lampe, en cadence,
Tirait le fil, brodait l’attente, sans un mot.

La robe savait tout des lettres sans retour,
Paul, son frère, au STO à la peine sans gloire,
L’enveloppait d’un amour sans contours,
Et dans ses plis dormait l’ébauche d’un espoir.

Dans ces bois vosgiens, tapis sous les ramées,
Des Sikhs attendaient, muets, les yeux fanés.
Cécile portait vers eux l’espoir d’un nouvel horizon,
Quand la robe s’ouvrit sous l’éclat du poison.

Son père la suivait un peu fatigué,
Portant ses guerres mortes avec sa tête en feu.
Mais elle allait, sa robe au cœur, l’œil heureux
Le vent chantait fort et la paix déjà s’effilochait.

- Oui, le sol hurla. Ce fut terrible.
Une fleur en fer bondit comme un cri.
Le monde se retourna dans un spasme rauque.
Cécile s’effondra, la robe en plein midi,
Ses ourlets inertes dans ces bois glauques.

Et Georges, debout, dans un silence épais,
Ne saignait même pas. Mais c’est le for intérieur qui céda.
Car le lendemain, la lourde peine l’emporta,
Lourde comme une pierre, puis poussière, puis secret.

- La robe était enfin là.
Elle s’étendit sur elle comme un adieu,
Referma son destin d’un pli silencieux,
Et devint son linceul et non robe de mariée
Pour une simple héroïne, tombée sans feux.