Texte : L’oeil Nu

ll neige sur Paris
Cette nuit sans étoiles
Un peintre se glace en son abri
Montmartre est désert : sans Nerval…

Lit de fer sur quatre pierres
Les mains pleines de couleurs de terre
Il trace son premier trait
Avec l’abandon de la main
Son œil écoute le dessin.

Car ce soir, elle viendra
Avec sa voix frêle d’hirondelle
Les nuages déchireront le ciel
Et le temps d’un battement d’ailes
À côté de lui… elle s’invitera.

εl εl nεʒə syʁ paʁi
sεtə nɥi sɑ̃z- etwalə
œ̃ pɛ̃tʁə sə ɡlasə ɑ̃ sɔ̃n- abʁi
mɔ̃tmaʁtʁə ε dezεʁ : sɑ̃ nεʁval…

li də fεʁ syʁ katʁə pjeʁə
lε mɛ̃ plεnə də kulœʁ də teʁə
il tʁasə sɔ̃ pʁəmje tʁε
avεk labɑ̃dɔ̃ də la mɛ̃
sɔ̃n- œj ekutə lə desɛ̃.

kaʁ sə swaʁ, εllə vjɛ̃dʁa
avεk sa vwa fʁεlə diʁɔ̃dεllə
lε nɥaʒə deʃiʁəʁɔ̃ lə sjεl
e lə tɑ̃ dœ̃ batəmɑ̃ dεlə
a kote də lɥi… εllə sɛ̃vitəʁa.