Texte:Artificiel, Originel

Ma plume est un voyage
Elle vient du cœur, clouée dans les airs.
Puis, j’ai dû choisir une route
Et j’ai raté la leader, pas celle du doute,
Un venin s’écoule, goutte à goutte
Il trace mon chemin, qu’est in qu’est out.

Offrez-moi un peu de chaleur de la Corse
Mon ciel intérieur manque de force.
Oui, juste un peu de chaleur,
Non, pas celle de la peur,
Chaleur simple, sur la place des feux de l’ardeur,
Celle qui fait chanter le cœur.

Sur mes pages, artificielles
Tu es à l’horizontal pour le ciel
Tu balances le feu de tes seins
Je te prends les mains,
Nous irons plus loin,
Plus haut, vers un septième soleil
J’enlacerai ton ciel
Artificiel
Originel.

The Cure, c’est le remède, c’est la musique.
Le beau monde reste tiède,
Bijoux, or, fric sont leurs seuls précepte
Et ils empêchent les ’’aller, aller ça ira ! ’’
Mais j’en ai rien à carrer
Ce monde est à réinventer.

On ne comprend plus ce monde,
Ce monde ne nous comprend plus,
Mais y a-t-il un jour où on s’est compris ?
Un peu animal, un peu fleur,
De toi, toi, qui es inouïe,
Je t’ai dans le sang.

Sur mes pages, artificielles
Tu es à l’horizontal pour le ciel
Tu balances le feu de tes seins
Je te prends les mains,
Nous irons plus loin,
Plus haut, vers un septième soleil
J’enlacerai ton ciel
Artificiel
Originel.
Originel.