Poème:Au Dela De Tous Sens

Il n’y a rien à répondre.
L’absence totale et définitive de réponse.

L’absence inexorable et absolue de but.
Rien n’empêche de discuter, de croire, temporairement, à ses intimes tentatives pour suivre ses intuitions qui semblent mener quelque part.
Rien n’empêche de laisser les autres croire valide leur vision du sens.
Rien n’empêche de croire que le langage fonde autre chose qu’un leurre.
Rien.
Rien.

Alors pourquoi ? Pourquoi faire éclater leur monde d’illusions ?

Parce qu’il faut le dire.
Trahir.
Avouer.
Tout le piège est là : l’espoir qu’il y aura un homme qui saura.
Un homme vivant qui, dans un orgasme final, sera debout face et dans le sens.
Un homme qui aurait la réponse, vivant.
Si je déshabille l’espoir en dévoilant son imbécillité, sa naïveté, sa candeur, sa bêtise, son mensonge surtout.
Et s’il fallait dire, une fois, inutilement, la contenance ne tient qu’à cet espoir, depuis toujours, la croyance que son espèce sera dans le sens, le sens, enfin. La gloire.
Comme un orgueil d’enfant.
Que sa vie n’est pas qu’une mort annoncée, qu’elle s’inscrit dans le fil, le fil de l’espèce qui va vers le sens, dans le sens, qu’il soit là, plus loin, au bout de quelque chose, là.

Donner un sens à ces milliards de vies rampantes…

Je suis ainsi l’ennemie naturelle de tous les porteurs de sens, ceux qui croient, tous violents puisque le sens s’incarne en eux.
Je suis l’ennemie des croisés du sens.
Je suis l’ennemie des porteurs de flambeaux.
Je suis l’ennemie des menteurs optimistes.

Je suis celle que tout le monde recherche mais que personne ne veut comprendre.

Je suis seule.
Je suis vide.
Je m’ennuie.

Je suis la vérité.