Poème:Mon Architecte Du Verbe

Claude, toi l’architecte, le bâtisseur du souffle,
Tu poses tes fondations là où le jazz s’engouffre.
Ta structure, c’est le swing, ce métronome interne,
Qui transforme la phrase en une danse moderne.
Ici, les mots ne sont plus de simples définitions,
Ils frappent le bitume, ils deviennent percussions.
Chaque syllabe est un soldat sur la ligne de front,
Ou un pas de côté, un saut de chat, un bond…
C’est le contretemps savant, l’arrêt qui nous surprend,
Faisant de Voltaire un jazzeur, un géant.
Tu libères le sens par la force du son,
Allitérations en rafale, métaphores en moisson.
Sous ta plume, le verbe devient une bête animale,
Une morsure charnelle, une fureur viscérale.
Tu maries sans rougir l’argot et l’alexandrin,
Le pavé de la rue et le cristal divin.
Du bitume à la nue, du corps à la métaphysique,
Tu nous sers une potion à la fois brute et magique.
Ta poésie n’est pas prisonnière du papier,
Elle ne reste pas sage, rangée chez le libraire.
Elle s’en va résonner, elle s’en va supplier,
Elle vient vibrer au ventre, elle vient nous libérer.
Tes mots, on les boit cul-sec, à la santé des hommes,
On les mâche, on les mord, on en croque la pomme.
Et quand ils sont bien bus, quand ils sont bien ancrés,
On les recrache au monde pour ne plus s’étouffer.