Prose:L’ombre Voilée

Au chemin sans bout, où les âmes sommeillent, elle contemple sa peinture, elle, vide de sentiments, d’expressions, elle, ombre sans visage. Les maigres mains tenaces du bourreau se frottent mutuellement, ces doigts squelettiques se touchent, s’accouplent pour ne former qu’un os. Le murmure des autres, ces délaissés, voyagent par le lourd vent obscur de ce lieu sans soleil. Nulle lumière ne l’avait jamais pénétré et nulle lumière ne la pénétrera. L’ombre est maître en ce monde. L’obscurité est son royaume. Son voile la couvre, la cache, elle, si pernicieuse, si maline. Le Diable l’a créé, elle, pour voler nos âmes tristes ; ou est-ce Dieu qui, d’une humeur de méchanceté, lui commanda, à elle, d’embrocher les cœurs pompeux de ceux qui respirent. Le Malin, le Seigneur : un mensonge personnifié ? L’Enfer, le Paradis : une fantaisie d’insensés ? L’ombre au voile, elle, existe, sans vivre, sans mourir, existe. Elle rit sans rire, elle regarde sans voir, elle écoute sans entendre. Elle est telle qu’elle est : une créature ignoble, cruelle, sans justice. Cette ombre voilée, que le monde craint, jumelle noire de la Vie, est connu sous un doux nom des plus célèbres : la Mort.