Poème:Vie I

VIE I
Je suis malade. Je ne veux plus te perdre. Quand je pense, je suis fade et mon écorce de cèdre se tord et se casse sous les coups de la chasse. Chasse aux mœurs que constituent nos peurs, chasse au vide gorgé d’un acide qui ménage le retour de ma rage. Liquide corrosif qui entame mon âme de son glyphe limpide. C’est pas ma faute si je suis l’hôte des horreurs passées de tous les hominidés. Je dis tout mais je ne dis rien car je crains cette vie qui m’emplit comme un torrent décent dans son obscénité léchée. Tantôt je suis vide, ma conscience invalide, tantôt je suis si plein de ces choses que je sens que j’explose. Il s’agit d’un état chronique de déréliction par la déréalisation propre de la personne athymique, m’a dit le vénérable médecin en me traitant comme un chien. Il ne s’agit que d’un rhume m’a dit le jean-foutre Créateur me donnant du « seigneur » jusqu’à ce que mes oreilles fument. J’ai la fièvre qui me fait dire d’une voix mièvre toute l’importance que pour moi a la science. Me retournant dans mon lit dans un de ces moments où je suis rempli comme une carafe de vin débordant d’un beau vermeil fin, je pense à ma mort car je suis seul et me mords et me casse dans une attitude veule car ma laideur est belle et ma candeur noire-ciel. Je parle pour faire fuir toutes ces pensées qu’attire mon esprit avili. Mes mots ne veulent rien dire et ne pas lire leur sens rend sot. Le monde dérive, démarche d’ivrogne hâtive, c’est l’homme qui le tue et le mue en un immense pogrome. Quel fierté d’être frère de l’humanité ! Un petit meurtre pour s’entourer de feutre et quelques viols pour se plonger dans le formol. Lécher une vierge sur un chevalet, puis brûler un cierge à saint « Rabelais » devant une statue de Néron te toisant de son front. « La maladie universelle est la santé particulière » et le monde réel, de Montaigne la fondrière. Le sang est notre lot commun ? Le monde n’est donc qu’un lot malin en éternel amendement ? ! Et pourtant il titube et trébuche le long des crevasses qu’on lui intube ; c’est une cruche que l’on remplit de nos péchés ravis. Je me tourne et me détourne, me retourne et m’arrache comme un lâche qu’on ajourne, me tord et me détord, me retord dans cet or retors qu’est mon corps. La folie me guette et c’est ainsi que je vis de miettes dans un monde caressé par une douce onde de violence, de boucherie, odeurs rances de ma vie. Et pourtant que je l’aime ce cadeau que je traîne, cette Vénus maligne qui jusqu’à ma moelle suce, qui me serre tout contre elle, nue, mêlant sa chevelure d’ébène, de mes sens la reine, enlacés dans une étreinte mue par la conscience de la fin, de la Mort qui me tient en son sein.