Prose:Chaleur Inespérée

Par la fenêtre embuée, les phares projetant un écran blanc sur le brouillard là-dehors, elle contemple ces champe gelés, striés d’ombres grises intimidantes, et elle pense voir, comme au cinéma, une projection vivante de son bras, chose interte et sanguinolente, qui la regarde, la nargue de ses rayures blanches, ou grises, ou rosées. Sauf les dernières. Rouges. Tranchantes. Vivantes, même, probablement. Elle s’efforce de ne pas les voir. De ne pas les sentir. Mais, là-dehors, la nature semble en avoir décidé autrement. Et elle a peur.
Peur de tout ce qui s’est passé, et se passera. Peur de ce qui se passe en ce moment même. Mais là, tout de suite, elle repense au passé. A ce qu’il s’est passé. IL… C’est du passé.
Alors pourquoi y repenser ? Frustration. Ignorance. Colère de la non-connaissance. Elle replonge dans cette histoire, comme plongée dans un film, imagination alimentée peut-être par cet écran devant ses yeux, par le décor là-dehors, par les pulsations calmes de son bras qui dort…

Tout avait pourtant bien commencé. Soirée. Rires. Musique. Boisson. Garçons. Drogue… Petit sourire à ce souvenir, heureux mais douloureux, bien qui fait mal. Très mal. Et tout qui s’emmèle, elle ne se souvient pas de grand chose, de rien à vrai dire, si ce n’est de ce volcan animé en elle. . Volcan gris, comme là-dehors. Adrénaline ? Peut-être après tout… Car après-coup, elle se demande ce qui a bien pu lui prendre de pe, ser, dire, faire tant de choses. Mais ce feu en elle, sentiments, était bien réel. Amour ? Non, pas encore, mais quelque chose, une envie comme ca, comme on a envie de chocolat, qui grandit encore et encore pour finir par vous obséder… Tant pis pour le régime, il faut essayer, et qui sait ? Petite envie qui a pris comme un feu de forêt, allumée par de douces paroles, de l’attention, et ses baisers, jetés comme tant d’autres mégots sur un tas de brindilles mortes. Feu attisé, car probablement désiré, oui mais pourquoi le pyromane a-t-il appellé les pompiers sans avoir pris le temps de contempler son oeuvre ? Elle ne sait pas, naïve comme elle est, n’avait pas dégagé de terre autour du petit feu de bois, le laissant presque volontairement devenir feu de forêt et dévaster tout ce qu’elle était.
Et c’est alors qu’à la lumière de cet incendie, elle avait souri et essayé de l’attiser, comme il l’avait fait avant elle. Mais IL, c’est du passé, on vient de le dire, voila les pompiers, incendie maitrisé, feu arrêté, braises fumantes dans la vallée…
A présent en manque de lumière, elle avait ressorti cette chère amie, et tenté d’abord, de recommencer comme si rien n’était arrivé. La lumière de… De quoi d’ébors ? De ses larmes, peut-être. De sa frustration, sûrement. Mais peu importe d’où venait la lumière, elle se reflétait dans ce morceau de métal tremblant. Saurait-elle le faire ? Elle se souvenait d’avant… Cette habitude. Le réflexe n’est pas parti, en une fois l’éclat a luit, et c’est pourtant au ralenti qu’elle voyait la peau s’écarter, se détendre, élastique claqué, telle était sa peau déchirée. C’est là que ca l’a lancé, douleur cuisante, prenante, chaleur enfin retrouvée de l’incendie arrêté. Et ensuite seulement arriva le sang. Une goutte, d’abord, comme une tache de vin sur cette belle nappe immaculée. Puis le sillon, si profond et large était-il, qui passa en un clignement de paupières du blanc mort au rouge vermeil, débordant telles les crues. Un sourire aux lèvres d’enfin revoir cette couleur tant regrettée, elle embrass ala rivière débordante, rouge, brillante, si belle… Mais, malgré la chaleur cuisante qui s’en dégageait, elle ne retrouvait pas l’incendie, juste tout au plus une bougie, qu’elle inclina… Et la, ce fut la fin, petits traits blancs ponctués, en descendant, de ces larmes de sang, tant espérées…
Les lèvres touges de sa vie qui la quittait, elle paniqua doucement de ne voir les crues s’achever au printemps, et elle s’en alla, sans un mot, les lèvres rouges, son bras scintillant plus qu’un magasin de bougies…

Et nous revoici dans la voiture, générique final défilant sur l’écran de brouillard blanc. Et c’est la tête perdue dans le passé qu’elle tombe dans le vide, ravin du tournant masqué par la purée de pois.
Et c’est après le vacarme de tôles froissées qu’au fond du gouffre naquit l’incendie…