Prose:Le Mâle Aimé

Tu m’as lue, et tu as crié au scandale.
Tu m’as vue, et tu as cru pouvoir me sauver.
Tu m’as invitée, et tu t’es vexé que je ne vienne pas m’agenouiller.

Tu cherches l’Amour, dis-tu.
Mais tu le veux docile, reconnaissant, prosterné.
Tu tends la main, mais seulement à ceux qui te regardent avec ferveur.
Tu prêches la lumière, mais tu ne sais pas accueillir l’ombre sans trembler.

Tu m’as appelée muse,
Mais ce que tu voulais, c’était une icône à ta mesure,
Une statue qui t’écoute sans parler,
Une femme qui t’admire sans te défier.

Je suis mécréante, oui.
Mais mon cœur n’a jamais fermé sa porte au mendiant.
Je sais aimer sans posséder,
Écouter sans juger,
Et réparer sans imposer.

Toi, tu brandis tes vers comme des verdicts,
Tu déguises tes blessures en sentences,
Et tu crois que ton mal d’amour te donne le droit de condamner.

Tu m’as appelé mécréante, mais c’est toi
qui cries comme un mal aimé.
Et moi, je ne suis ni ta muse, ni ton refuge.

Mais vois-tu, je ne suis pas venue pour te convaincre.
Je ne suis pas là pour te consoler.
Je suis passée comme le vent,
Libre, indifférente, entière.

Et si mes mots t’ont brûlé,
C’est peut être qu’ils ont touché là où ta foi ne va jamais :
Dans le doute, dans la perte, dans l’humain trop humain.
Alors garde ta plume,
Et ton trône de juge.
Moi, je continue d’aimer sans dogme
Et de vivre sans permission.

A toi, le Mâle aimé, ou du moins, celui qui le croit.
Celui qui confond l’amour avec l’adoration,
La foi avec soumission, et l’indifférence avec une offense.