Poème:Le Compositeur

Ce soir, le temps est à l’orage
Dans ma tête
Dans ma guitare
Dansent les millibars

Même si le monde crache sa tempête
Je reste dehors et je m’en fous

En cas de coup de vent brusque
Mon cœur s’offusque
Les noires les blanches sur la portée
Ne font que se chamailler

J’ai à mes oreilles dans mon imaginaire
Plein de musiques, de rythmes baroques
Mon esprit suffoque
Mais lorsque la musique s’éclaire

Le monde peut cracher sa tempête
Je reste dehors sous ses éclairs et je m’en fous

Même si le tonnerre fausse ma boussole
Si la tempête de mon crâne tend mes nerfs
Jusqu’à la porte de l’enfer
Même si ça cogne à coup de trompettes

J’ai dans la tête une cargaison de notes
Mon cargo tangue, roule dans tous les sens pivote
Gare à la casse, les noires les blanches s’entrechoquent
Pour les régler mon cerveau les crochent, les demi crochent

Mais, le monde peut cracher sa tempête
Je reste dehors sous ses éclairs et je m’en fous

A la fin lorsque je retrouve le calme de mont port
Je reprends conscience mets en sourdine
Deux flûtes et trois mandolines
Chargées de clamer mes transports

Je remets dans l’ordre le résultat de mon charivari
Qui devient une vraie mélodie
Chaque note prend son ton et sa place
Et le résultat ensuite vous glace

Et alors là, satisfait de mon résultat je me dis

Que le monde peut cracher sa tempête
Je reste dehors sous ses éclairs et je m’en fous