Poème:La Mort Est Une Sainte Maîtresse.

La nymphe dansait dans les rayons lumineux
Pendant que le vent chantait comme un vieux
Il s’attardait sur sa longue coupe dorée
Pendant que les feuilles des arbres tremblaient.

Assise sur ce banc, elle attendait avec patience
Que les cloches sonnent l’heure de la délivrance
Elle portait en sa main une longue et belle épée
Que le grand Damoclès lui avait prêté.

Personne ne niait son aura extraordinaire
Qui la faisait briller sous les lampadaires.
Les festons de sa robe noire virevoltaient.

Les fleurs tremblaient, les fleurs mourraient
Leur odeur si aphrodisiaque se transformait
En un gaz nauséabond et infecte, il ne demeure
Plus que le noir de leurs cendres qui se meurent.

La Dame posta ses mains à son cœur, et dans un cri
Elle mesura l’horreur de la mission qui l’unit
Aux Dieux de l’Enfer, à qui elle a promis fidélité
Dans un des serments des plus désespérés.

Elle vit l’enfant dans le grand jardin d’Eden
Elle se leva alors avec beaucoup de peine
Et c’est non sans larmes et chagrin,
Qu’elle avança pour accomplir ses desseins.

Sa tristesse s’envole avec les échos des pleurs
Elle lève l’épée et sans un regard abat la peur
Qui ne devient qu’un regard vide et désert
Dans lequel tombe l’âme de l’enfant qui se perd.

Elle contemple sa lourde tête qui retombe
Dans un vacarme où elle ne succombe
A l’horrifiant désir de vouloir repartir
En direction de son magnifique Empire.

La Mort est une sainte maîtresse
Elle n’est victime que des promesses
Des pactes entre la vie et sa personne.