Poeme : Elle

(Triste comme une prière)
Je pose ma main
Sur son sein :
Le parfum des fleurs
Colle à mes cinq doigts.
Je baise
Toutes ses plaies :
Sept roses tristes
S’ouvrent
Les unes après les autres
Dans mes lèvres sèches.
Je pose ma main
Sur son sein :
Mes doigts agitants
Effleurent les fleurs.

Hiren Bhattacharyya
Traduit de l’assamais
Par Binod Kumar Gogoi

(tʁistə kɔmə ynə pʁjεʁə)
ʒə pozə ma mɛ̃
syʁ sɔ̃ sɛ̃ :
lə paʁfœ̃ dε flœʁ
kɔlə a mε sɛ̃k dwa.
ʒə bεzə
tutə sε plε :
sεt ʁozə tʁistə
suvʁe
lεz- ynəz- apʁε lεz- otʁə
dɑ̃ mε lεvʁə- sεʃə.
ʒə pozə ma mɛ̃
syʁ sɔ̃ sɛ̃ :
mε dwaz- aʒitɑ̃
efləʁe lε flœʁ.

iʁɛ̃ bataʃaʁiia
tʁadɥi də lasamε
paʁ binɔd kymaʁ ɡɔɡwa