Texte:Ablixa

Docteur Benzodia est entouré de carabins et jeunes infirmières. Il pavane dans les couloirs des Urgences psychiatriques. Il passe d’un brancard à l’autre avec son regard fuyant. Il exerce depuis dix ans dans un CHU. Son cortège le suit et tous sont en admiration devant lui avec cette pensée récurrente : « mon objectif, devenir LUI. » Mais très vite, Dr B. s’ennuie et retourne à son bureau. Un bureau d’hôpital où seul un tableau de Miro égaie la pièce. Pour améliorer ses honoraires, il fait un certain nombre de gardes et exerce aussi en clinique psy pour l’entrée de nouveaux patients. Dr B. vit au-delà des vitesses autorisées. A bord de sa belle Maserati, il se la joue Italiano dans son costume Armani. Tous les jours, il s’autorise une demi-heure sur le temps de sa pause méridienne pour courir avec son confrère le Dr Libidmann, tout aussi trousseurs de jupons que lui. Leur vie n’est qu’une course contre la montre. Il faut aller vite, ne jamais se poser, autrement, c’est la chute. Lorsque Dr B. rentre dans sa villa au-dessus de la pollution grenobloise, l’attendent femme et enfants. Le premier a deux ans, Luca et la dernière, Sarah, 6 mois et demi. Sa profession, il l’a choisie pour contrer une phobie sociale et bipolarité, appelée autrefois syndrome maniaco-dépressif. Il a bien tenté le golf comme ses confrères mais aucun intérêt. Il n’a pas trouvé mieux que courir et nager le crawl. Faire des longueurs jusqu’à l’épuisement.
Les week-ends, c’est repas en famille. Madame est aussi dans le médical mais comme cadre administratif. Il l’a épousée car il avait trente ans et qu’il en avait assez des bars à putes et des soirées de beuveries entre camarades. Mais le soir, quand Madame est au lit, discrètement, il se rend à son bureau, se connecte sur Internet pour chatter avec des minettes de moins de vingt ans qui l’excitent. Souvent, il en invite à l’hôtel et passe une heure avec. Il peut enfin lâcher tous ses fantasmes. Parfois, il paye pour aller jusqu’au bout de ses désirs. En rentrant chez lui, enfin, il ne se trouve plus minable ; la culpabilité, il ne connaît plus. Le mariage, c’est une « couverture ». Et il est agréable d’être accueilli tard le soir et de voir rire ses enfants, d’avoir un bon petit plat qui l’attend dans le frigo et qu’il n’a plus qu’à faire réchauffer au micro-ondes.
Ses patients, il les oublie dès la porte de sortie du CHU. Seul un patient bipolaire a toutes ses faveurs et son estime, il pense à lui jour et nuit. Son savoir l’impressionne. Il se demande pourquoi lui, Dr B. s’en est presque sorti et pourquoi son patient, David vit reclus dans sa prison intérieure et ses excès destructeurs. Il a été tenté d’écrire un témoignage sur David avec son consentement mais c’est un piètre écrivain. Il lit uniquement les revues spécialisées, le Lancet neurology et toutes les biographies de Philippe Pinel, Jean-Etienne Esquirol, Henri Laborit, Bruno Bettelheim… Pas le temps pour le roman, l’imaginaire. Tout doit être utile. La futilité, il la consacre à ses parties de jambes en l’air avec les filles. Il les traite mieux que l’ancien Président du FMI mais il se lasse vite de chacune d’entre elles. Sans parler de sa femme dont il oublie l’âge de son anniversaire ou de leur année de mariage.
Un jour, il arrêtera cette vie de fausses apparences. Il se promet de traiter mieux son assistante. Il lui arrive même de lui offrir des fleurs pour la fête des secrétaires, chaque troisième jeudi du mois d’avril. A Noël, c’est un ballotin de chocolats Jeff de Bruges.
Mais sa pensée revient toujours à David, il a la quarantaine. Il possède une forte personnalité et un charme certain. Sa culture est encyclopédique. Il lit comme il respire. Il écrit en oubliant de se sustenter. Il cite Cioran, Schopenhauer pour leur côté sombre. Il étudie l’histoire de la psychiatrie de l’antiquité à nos jours. Il parle couramment l’anglais et l’italien. Quand David revoit sa mère, il lui fait travailler la mémoire sous forme de jeux de société depuis qu’elle a eu une légère amnésie.
Dr B. n’aime pas jouer. C’est un mauvais perdant. Si, parfois, lors d’une nuit de garde, il joue aux échecs en attendant une urgence. Demain, il se lèvera tôt. Sa femme se doute de quelque chose mais elle ne lui dit rien. Il ne laisse traîner aucune preuve. Pour entrer dans son ordinateur, il faut un code secret et sur son portable les filles s’appelle Sénèque pour Sarah, Freud pour Fanny… Aura-t-il le courage de prendre la route comme Jack Kerouac ? Ou continuer à vivre comme un pauvre toubib qui aime si peu sa vie, entouré d’amis qui n’en sont pas ? Où est Caro qu’il a tant aimée et qui l’a quitté un jour de déconnade avec ses potes ? Pour l’instant, c’est David qui l’obsède. Il lui a donné son numéro de portable, tellement peur qu’il fasse une connerie. Pour lui, il est joignable 24 heures sur 24. David n’a encore jamais appelé mais cela le rassure. Il s’en ai confié au Dr B. David n’aime pas parler de sa sexualité. Cela le dégoûte et pourtant il a tout essayé, les hommes comme les femmes, les lieux à partouzes, les endroits glauques. Pourtant, il a toujours voulu être amoureux ; oui, mais d’hommes impossibles, qui ne sont pas fait pour lui, si sensible, si vulnérable. Quelquefois, il se fait des rails de coke au sein même de l’unité psy où il est soigné. Si facile à se procurer ! Mais il veut s’arrêter. D’ailleurs, sans en parler au Dr B. , il lui a demandé de reprendre Effeor qui lui fait le même effet.
David connaît les quarante molécules les plus prescrites dans le monde. Il connaît leur nom commercial et le nom générique. David est atrocement seul. Il en est à sa 8e TS. « A quand la prochaine », pense tout bas le Dr B. ? Dr B. ferait tout pour le sauver. S’il pouvait, il l’inviterait chez lui, s’il n’y avait pas sa putin de femme. Il lui aménagerait une pièce à l’étage de sa villa. Il le ferait passer pour son petit frère ou un cousin proche. Il se ferait limoger pour lui.
Dr B. sait fort bien qu’il ne finira pas psychiatre ou alors, il deviendra complètement aliéné. Non, il enseignera aux tout-petits. Il apprendra la paix aux Israéliens et Palestiniens. Il leur apprendra l’anglais et les rudiments de médecine. Chaque semaine, il leur fera concocter un repas à thème pour leur apprendre le monde et sa culture via la nourriture. Ce jour-là, il sera fier de lui. Pour l’instant, sa femme l’appelle, il est l’heure de dîner. Dr B. n’a pas faim. Il a plutôt soif. Un bon whisky écossais et s’il pouvait la faire taire…

Deux ans ont passé.
La femme du Docteur B. est condamnée d’un cancer du sein droit.
David a subi une RTMS (Stimulation Magnétique Transcranienne. ) Il est méconnaissable. Toute sa création s’est éteinte. Il ne pense qu’à mourir. Dr B. se ronge les sangs. Il lui a prescrit une nouvelle molécule : Ablixa. David devient somnambule et de plus en plus en phase de surexcitation. Il se rappelle le film de Steven Soderbegh, Side effects et sa vie devient un cauchemar. Tous les mercredis, Docteur B. reçoit un visiteur médical. David les entend rire fort de là où il patiente. David quitte précipitamment la salle d’attente. Il emporte avec lui le dernier numéro de l’Express et court de tout son souffle jusqu’à sa bagnole. Ensuite, il démarre comme un forcené et il brûle stops et feux rouges à la chaîne. Il roule trop vite sur l’autoroute. Il ne sait plus où aller. A qui peut-il faire confiance ? Sa mère est devenue Alzheimer. Il décide de partir pour le Nord, pour revoir Calais et la chaleur humaine de ses habitants…

6 mois plus tard.
Une infirmière appelle David sur son téléphone portable : « David, Dr B. s’est donné la mort… » Avant que l’infirmière eut fini la conversation, David raccroche. Il fait beau sur Calais. Le beffroi de la mairie est entouré de fleurs. Tout près, un accordéoniste joue du Marcel Azzola devant quelques curieux. Les baraques à frites et à glaces marchent du feu de Dieu. Un passant lui sourit. David se rend à la plage. Il est 11 h 03. L’eau n’est pas trop froide. Au loin, un ferry Seafrance fait sa traversée. Les mouettes sont au rendez-vous. David respire l’iode à pleins poumons. Demain, il commence un emploi d’écrivain public. Il vit en co-habitation avec une charmante étudiante. L’eau lui arrive aux hanches. Il se mouille la nuque et se jette à l’eau.