Prose:The No Man’s Land

C’est la guerre. Il fait chaud mais il ne peut enlever son gilet pare-balles, il n’en a plus la force. Il a peur, peur comme jamais. Tapis dans la ruelle il attend, le sang se mélange au sable et la blancheur de l’après-midi l’aveugle. Le rouge est partout. Il ne peut le fuir. Sur lui tout d’abord : ses mains, son flanc, sa bouche, mais aussi à ses pieds et surtout au loin, là où les gens continuent à s’entre-tuer. Les explosions sont de moins en moins violentes, ou alors c’est lui qui s’y habitue, peut importe… Et il continue à attendre. Il attend que la mort vienne à lui, car lui, il n’ira pas à la mort. Il se dit qu’il doit se battre, qu’il doit en avoir la force pour le petit bonhomme blond qu’il a laissé chez lui, là-bas, là-bas où tout est calme. Mais déjà ses forces le quittent. Il ferme les yeux et c’est sa femme qui apparait. Elle est si belle avec ses longs cheveux noirs et ses yeux d’émeraude. Il voudrait la serrer dans ses bras une dernière fois. Seulement voilà, juste le temps de murmurer « adieu » et la douleur l’empoigne plus forte que jamais ; et puis… plus rien.