Poème:Un Soir Comme Tout Les Autres…

Un soir comme tous les autres…

Un soir comme tous les autres je rentrais chez moi, et je remarquai soudain un homme, assit sur un banc.
Un chien à ses pieds, une bouteille à moitié pleine à la main, il restait là, le regard qui allait d’une personne à une autre.
Allure sale, sans chaussure, un regard gênant. Les gens ne le regardaient pas, ou faisait semblant de ne pas le voir, mais lui observait tout le monde.

Tous les soirs le même schéma : assit, la bouteille à la main, le chien dormant à ses pieds ou levant un œil hagard sur les passants, l’ « homme au chien », comme je l’avais surnommer, restait là sans rien dire, sans rien réclamer. Il observait la vie qui défilait devant ses yeux, le regard fixe, comme un spectateur absorbé par une pièce de théâtre.

Un soir comme tous les autres je m’approchai, je lui parlai.

Il s’appelait Georges, 74 ans, dans la rue depuis 20 ans.
Il m’invita à feuilleter un album photo posé près de lui.
Des lettres d’or émaillé sur un cuir noir usé, seul vestige d’un passé déchu.

C’est là que je découvris que la vie pouvait parfois jouer de mauvais tours.

Quelques photos en noir et blanc, une femme et un enfant souriant, un homme qui avait une vague ressemblance avec celui qui tenait l’album à mes côtés, une vie idyllique qui ne subsistait plus que dans la mémoire d’un vieillard fatigué. Une vie idyllique qui avait basculé d’un jour comme les autres au lendemain.
« La vie s’était levé du pied gauche ce matin-là » comme le disait Georges. Et quand la vie se lève du pied gauche elle ne vous manque pas. Un accident de voiture, la mort d’un fils, une rupture, un divorce, un licenciement. Tout cela peut vous mettre un homme à terre. Pourtant il en a fallu du temps avant que Georges ne morde la poussière. Des mois de lutte pour retrouver un travail, pour faire son deuil, pour accepter son échec conjugal. Il en a fallut du temps aussi pour reconnaître que tous ses efforts ne mèneraient à rien. « Elle avait gagnée, j’étais KO » disait-il.

Pendant vingt ans, la seule qui ne lui avait pas tourné le dos, c’était elle, celle qui l’hébergeait tous les soirs : la rue. Elle avait toujours un petit coin à lui offrir pour la nuit, quand les foyers étaient trop pleins. Un abri sous un pont, ou bien juste un banc comme celui qu’il occupait depuis quelques jours. C’était la seule sur qui il pouvait compter, et il apprit à l’accepter, il se surprenait même parfois à l’aimer.
« Quand on a plus rien, il faut bien se raccrocher à quelque chose », disait Georges. Et c’est à elle qu’il se raccrochait, seule ombre féminine qu’il lui restait, devenant son compagnon de tous les jours.

On a continué à parler, de tout et de rien, et petit à petit je me mis à comprendre ce que pouvait être le quotidien de cet homme. Les regards méprisants, les crachas ou les injures, parfois même pire, l’indifférence. Cette indifférence qui fait plus de mal que le froid de l’hiver qui vous transperce la peau, qui vous emplit d’un tel sentiment de honte et de solitude ; cette indifférence qui vous réduit à faire partit du décor urbain, ayant autant de présence qu’un réverbère aux yeux des passants.

Il se faisait tard, je devais rentré, je fini donc par lui dire au revoir. Il me fit un sourire, me souhaita une bonne soirée, me remercia et me demanda de repasser de temps en temps « par chez lui ».

Depuis c’est un sourire, un geste, parfois cinq minutes de paroles échangées au coin d’une rue. Cela juste pour se sentir un peu moins seul, un peu plus digne, un peu plus humain.

Cet échange dura quelques jours, quelques semaines.

Un soir comme tous les autres je rentrais chez moi, et la place sur le banc était vide.
Une bouteille à moitié pleine, sans propriétaire. Seul le chien restait là, couché au pied du banc, toujours à la même place.
Peut-être attendait-il son compagnon partit chercher de quoi se nourrir, ou bien peut-être que la vie s’était levé du bon pied ce jour-là, que la chance avait enfin sourit au vieil homme, que sa femme et sa vie passé l’avait retrouvé. Mais peut-être avait-il compris que les sirènes de l’ambulance qui s’éloignait et que l’on pouvait encore percevoir signifiait que la place à côté de lui resterait vide ce soir-là, et pour les jours à venir.

Ce jour comme les autres l’avait emporté avec lui.
Un hiver comme les autres qui ne faisait pas de cadeau aux habitants de la rue, et qui en avait emmené plus d’un, comme chaque année.

Personne pour remarquer que le chien était seul, que le banc était vide.
Les gens passe et repasse tous les jours dans la même rue sans voir que le vieillard au chien ne fait plus partit de leur paysage de citadin. Peut-être que certains l’ont remarqué, et se sont sentis soulagé de voir que le clochard n’était plus là, que la misère qui faisait tache dans ce quotidien qui leur semble normal et donné à tous avait été effacé.

Ce soir il pleut.
La ville pleure la perte de son compagnon.