Poeme : Le Causse

Le Lot est loin,
Enclavé dans ses méandres,
Qui lace l’argile des vignes,
Qui courbe le calcaire.
Avec le blanc
Comme un cœur de terre,
Avec le vent
Comme une fleur de temps.
On sort du soleil
Pour boire l’ombre du répit,
Échapper
À des géométries de brûlures.
Le Lot est loin,
Captif des caprices
De sa mémoire
En travers des souvenirs.
Avec des respirations
De nacre et de bronze.
Avec des silences
Diaphanes et nomades.
On épuise le plein de l’ombre
Pour des sueurs
Qui montent à l’intime
Des marbres du soleil.
Avec des accents de poussière,
Des soupirs de cailloux,
On parle au causse
Comme on parle à sa fatigue.

lə lo ε lwɛ̃,
ɑ̃klave dɑ̃ sε meɑ̃dʁə,
ki lasə laʁʒilə dε viɲə,
ki kuʁbə lə kalkεʁə.
avεk lə blɑ̃
kɔmə œ̃ kœʁ də teʁə,
avεk lə vɑ̃
kɔmə ynə flœʁ də tɑ̃.
ɔ̃ sɔʁ dy sɔlεj
puʁ bwaʁə lɔ̃bʁə dy ʁepi,
eʃape
a dε ʒeɔmetʁi də bʁylyʁə.
lə lo ε lwɛ̃,
kaptif dε kapʁisə
də sa memwaʁə
ɑ̃ tʁavεʁ dε suvəniʁ.
avεk dε ʁεspiʁasjɔ̃
də nakʁə e də bʁɔ̃zə.
avεk dε silɑ̃sə
djafanəz- e nɔmadə.
ɔ̃n- epɥizə lə plɛ̃ də lɔ̃bʁə
puʁ dε sɥœʁ
ki mɔ̃te a lɛ̃timə
dε maʁbʁə- dy sɔlεj.
avεk dεz- aksɑ̃ də pusjεʁə,
dε supiʁ də kaju,
ɔ̃ paʁlə o kosə
kɔmə ɔ̃ paʁlə a sa fatiɡ.