Prose : La Porte Bleue

J’étais devant avec mes souvenirs
Des années sont passées
Mais avant dans cette rue,
Dans cette maison là-bas
Une partie de moi est restée

Avec ce parfum fleur d’orangé
a ces femmes jolies avec henné
a ce quartier et ses épices
ces souvenirs me donnent faim
quand je suis nostalgique

l’immensité de cette porte qui m’impressionnait
Devant je me sentais toute petite
Aujourd’hui elle n’existe plus
Mais l’image est plus grande dans ma mémoire

Cette porte ouvre sur mon cœur
Et expose les années du bonheur
Elle ferme sur le jardin de mes secrets
Sur mes larmes et mes joies

Ça m’arrive de passer dans la rue
Et une larme me tombe sur la joue
C’est nostalgique…

J’aurai aimé qu’elle existe encore
Que je la pousse et dire je suis là…
Mais les murs étaient vides plus personne
Pour m’accueillir et mon cœur se serre encore
Au simple souvenir… Car j’entends encore
Les éclats de rires de mon enfance…

ʒetε dəvɑ̃ avεk mε suvəniʁ
dεz- ane sɔ̃ pase
mεz- avɑ̃ dɑ̃ sεtə ʁy,
dɑ̃ sεtə mεzɔ̃ la ba
ynə paʁti də mwa ε ʁεste

avεk sə paʁfœ̃ flœʁ dɔʁɑ̃ʒe
a sε famə ʒɔliz- avεk εne
a sə kaʁtje e sεz- episə
sε suvəniʁ mə dɔne fɛ̃
kɑ̃ ʒə sɥi nɔstalʒikə

limɑ̃site də sεtə pɔʁtə ki mɛ̃pʁesjɔnε
dəvɑ̃ ʒə mə sɑ̃tε tutə pətitə
oʒuʁdɥi εllə nεɡzistə plys
mε limaʒə ε plys ɡʁɑ̃də dɑ̃ ma memwaʁə

sεtə pɔʁtə uvʁə syʁ mɔ̃ kœʁ
e εkspozə lεz- ane dy bɔnœʁ
εllə fεʁmə syʁ lə ʒaʁdɛ̃ də mε sεkʁε
syʁ mε laʁməz- e mε ʒwa

sa maʁivə də pase dɑ̃ la ʁy
e ynə laʁmə mə tɔ̃bə syʁ la ʒu
sε nɔstalʒikə…

ʒoʁε εme kεllə εɡzistə ɑ̃kɔʁə
kə ʒə la pusə e diʁə ʒə sɥi la…
mε lε myʁz- etε vidə plys pεʁsɔnə
puʁ makœjiʁ e mɔ̃ kœʁ sə seʁə ɑ̃kɔʁə
o sɛ̃plə suvəniʁ… kaʁ ʒɑ̃tɑ̃z- ɑ̃kɔʁə
lεz- ekla də ʁiʁə də mɔ̃n- ɑ̃fɑ̃sə…