Poème:Histoire D’un Livre

Il n’y a rien de pire
Que de se vouer à l’hypocrisie
D’afficher un grand sourire
Alors qu’on possède l’apathie

C’est d’autant plus dur
Venant d’une amitié ternie
Sur une étagère, un vieux livre perdure
Mais sa vieillesse rend ses pages jaunies

Il n’y a rien de plus bas
Que de ne pas assumer ses choix
Ça ouvre d’inutiles débats
On se cache, on subit notre désarroi

Là, dans cette pièce, contre le mur
Ce vieux livre paye de l’idiotie
Ces sombres comportements immatures
Ont fait de lui, un livre sans vie

Tout est porte close
Puisqu’on ne prend pas ses responsabilités
Face à une vérité qui indispose
Et oppresse notre culpabilité

Ce livre aux feuilles meurtries
Avait pourtant fière allure
Il se trouve maintenant à l’agonie
Tellement endolori par ses déchirures

On pense connaître les personnes
Qui constituent notre entourage
Sans se méfier, on les affectionne
Sans faire attention à leur fourbe visage

Dans ses pages aux trois quarts pourries
Le livre supporte ses blessures
Mais on peut encore lire les railleries
Et voir les ratures qui le défigurent

Ne pas endosser ses actes
Et fuir sont propre regard
Ne peut nous laisser intacte
On devient un paniquard

Tout cela pour dire
Que même avec de belles parures
On ne juge pas un livre
Uniquement à sa couverture.