Prose:L’art, Mon Échec Dans La Folie Perdue De Mon Enfer

Je suis déchiré entre ma colère, mes larmes et mes cris. Je ne sais qu’être un insatisfait. Je ne sais pas parler, juste crier. Pas argumenter, juste insulter. Pas travailler, juste papillonner.
Mon corps n’est qu’angoisse, stress, haine et ivresse. Il est fatigué, je l’ai trop usé. Les pleurs et la colère ont brulé à petit feu la flamme de mes entrailles. J’ai cru jadis, que l’art pourrait sauver mon âme de l’Enfer. Qu’il pourrait m’ouvrir les portes du lieu où la pure et divine ambroisie coule à flot sans jamais s’arrêter, nous enivrant de splendides sensations. Qu’importe la forme qu’il prenait :
musique, poésie, théâtre… Qu’importe pourvu que je réussisse mon but. Mais maintenant je peux dire que tout ceci n’est que des rêves de gosses inatteignables ! Et que l’art n’est qu’un démon qui se joue des cœurs d’imbéciles espérant qu’il va les amener à l’inconnu, à la terre fertile et nouvelle. Tous ne sont que des imbéciles. Arthur Rimbaud tu es un imbécile, Charles Baudelaire tu es un imbécile, Victor Hugo tu es un imbécile, Paul Verlaine tu es un imbécile, Molière tu es un imbécile, Racine tu es un imbécile, William Shakespear you are an idiot, Rousseau tu es un imbécile, Voltaire tu es un imbécile, je suis un imbécile, Artistes vous êtes des imbéciles, le monde n’est fait que d’imbéciles !
Et on nous flagellera bientôt le cœurs dans les pourritures de nos péchés.


Quand j’étais petit, je n’ai jamais connu l’amour de Dieu, je ne connaissais ni le Paradis, ni l’Enfer, j’étais encore innocent et pur de toutes douleurs. La connaissance, nous rends plus intelligents mais à quel prix ? L’intellect rationnel à remplacer l’intellect émotionnel. Combien de sang doit être versé pour notre propre soif de connaissance ? S’il faut que les terres doivent puer la morgue et les océans doivent être rouge pour qu’on soit des Êtres de savoir, alors je préfère être toute ma vie un imbécile, un idiot, un animal, un vrai humain.



Depuis des millénaires, le commerce et la littérature sont les deux plus grands métiers, mais depuis quelque temps la littérature c’est fait remplacer par la science. Oh, la science… La modernité, la technologie… L’évolution.
La science fait désormais avancer le monde, il tourne plus vite grâce à elle. Mais elle n’a jamais voulu de moi.
Plus petit avant que la littérature hante vraiment ma vie, j’étais fasciné par de petite chose incroyable pour moi, comme les horloges, je les fixais tout le temps en rêvassant, l’air bête et je me disais :
– C’est fascinant l’heure, non ce qui est fascinant c’est le temps… Mais je me demande qu’est-ce qu’il y a après la mort.
Il en fallait peu pour me fasciner.



J’ai cru pouvoir tout chambouler, tout recréer. Je me suis senti toujours différent, et ça me tue, et ça me fait vivre. J’ai l’impression d’observer le monde avec d’autres yeux que les personnes qui m’entourent, de sentir les choses de la vie, d’approcher les problèmes différemment. C’est étrange comme les songes de mes nuits.
Parfois j’essaye de le poursuivre à travers la ville, de toit en toit, de fil en fil, de ruelle en ruelle, et je cours toute la nuit, mais il m’échappe toujours. Et quand je me réveille, à midi, il me nargue d’en haut, ce brillant soleil.
J’ai cru que l’art allait m’aider à enfin communiquer, exprimer mes sensations, que je pourrais montrer une nouvelle voie, un nouveau passage. Mais c’est impossible ! L’art et mes rêves sont voués à l’échec.
Je dois me retourner à mon tombeau, mon Enfer.
– Esclave travaille ! Cesse tes rêveries. Gagne les rivages de la folie ! Acharne-toi, Tue-toi à ton travail, et sans parler, ni contester, meurt piétiner avec indifférence par le poids de ta misérable existence. C’est ça la vie !
– Existe-t-il un moyen de s’en sortir ? L’amour ? Dis-moi encore ce mot et je te fous mon poing dans la gueule. La mort ? Non trop facile. La fuite ? Peut-être… Suis-je déjà devenu fou ?



J’ai cru que la littérature était un moyen pour échapper à je ne sais quoi. Peut-être la mort, ou la vie. Je voulais plus que raconter des petites histoires, des poèmes ou ma vie. Je voulais créer de nouvelles sensations, de nouvelles émotions, de nouvelles couleurs, de nouveaux sons, de nouveaux parfums, de nouvelles odeurs, de nouveaux goûts, de nouveaux mots, de nouveaux langages, qui auraient eu des liens entre toutes choses dans ce monde, des symboles, des correspondances. Je voulais montrer que tout ça était possible, je voulais créer un nouveau chemin, le montrer et peut-être je ne sais, dans le futur, que des personnes l’empruntent. Je voulais créer une nouvelle façon de voir la vie, de vivre.
J’y ai cru à un moment donné, peut-être grâce à l’ivresse, ou quelque chose d’autre. Mais un jour, je suis retombé sur Terre, et ça fait mal, très mal. Je tombais de mon idéal, de mes nuages, de mes songeries, où j’ai crié mon génie, mes prouesses, que j’étais le créateur de nouvelles terres, de nouvelles mers. J’ai dessaoulé de mes rêves, où je dansais et riais nuits et jours. Et je suis retombé en Enfer avec mon boulet à traîner, ma soif à abreuver d’eau, la boisson sans goût des damnés, et ma faim à assouvir de viande crue et pleine de sang. Fini les rêves, fini les correspondances, les symboles, les liaisons, retour au visage plein de sang et de crasses séchés, aux yeux arrachés et puant la tristesse, fini les rêves du cœur, fini la révolution de l’âme.


Au revoir Jeunesse !

— Elle est reperdue…
– Quoi ? !
– Son éternité.