Prose:Héritages Du Cœur

Tout ce bruit pour si peu
Nous dressons des murailles faites de billets doux,
chacun défend ses parts, jalouse ses territoires,
comme si la vie pouvait se mesurer en héritages.

Le tumulte de l’avoir couvre la voix du cœur,
la famille se disperse, prise dans le filet des comptes.
Pourtant, que sommes-nous au fond,
sinon des passagers sur un chemin de vent,
chargés de peurs, de désirs et d’illusions éphémères ?

Ce que nous croyons posséder, tôt ou tard,
nous échappe, s’efface, s’effondre dans la poussière.
À quoi bon, alors, ces peines, ce désordre,
ces disputes usantes qui nous voilent l’essentiel ?

Nul ne repartira les poches pleines, nul ne possédera plus
que la somme fragile de ce qu’il a su donner.
C’est lorsque tout se retire autour de nous
que demeure la trace invisible d’un amour vrai,
d’un pardon offert, d’une main fraternelle,
d’un souvenir lumineux transmis dans le silence.

Peut-être la famille est-elle ce lieu où s’apprend la perte,
où l’on comprend, tard parfois,
que la seule richesse est dans l’échange,
et que le désordre, les failles, les cris,
finissent par révéler la lumière qu’on porte en soi.

Merci pour tout —
non pas l’avoir, mais l’être,
non pas l’objet, mais la trace,
merci pour ce chaos qui, en se dissipant,
m’apprend enfin ce qu’il faut s’empresser de donner.