Poème:Hymne À L’invisible

Sous la lampe où l’ombre veille,
Un mot s’élève, un autre sommeille.
Et dans le souffle du mystère
Se tisse un chant, pur et éphémère.

Le poète, gardien du secret,
Marche nu, l’âme en retrait ;
Il cueille au bord du temps qui passe
Des fleurs d’oubli, des traces fugaces.

Chaque image est un vitrail clair,
Où glisse un ange, où naît un air ;
Chaque silence est un passage
Vers la lumière du langage.

L’art du poème, c’est l’attente,
L’écho d’une présence absente,
Le cri d’un astre avant sa mort,
L’or d’un adieu qu’on rêve encore.

Le mot, ce prisme sans matière,
Ouvre le monde à la lumière.
Il ne s’explique ni ne se saisit :
Il se reçoit, il se bénit.

Le poète écrit comme on prie,
Dans l’aube ou dans la nuit,
Et de son verbe naît parfois
Le souffle même de la foi.

Le poème est un lac sans rive,
Où chaque étoile se dérive ;
Un souffle y passe, pur, ancien,
Le vent d’un monde non humain.

Et quand la plume enfin s’efface,
Sous la cendre d’une disgrâce,
Le verbe seul demeure clair,
Comme un parfum dans l’univers.