Prose : Requiem Pour Une Obsession…

Je me dois d’être franc avec toi
Tous, tous, ils sont tous publiés
Rêves sinistres, sombres mots
Tous ces écrits, destinés à l’oubli
D’une platitude extrême
Comment est-il possible ?
Pourquoi ce besoin d’écrire ?
Pourquoi ce besoin de raconter sa vie ?
Besoin excessif de communiquer,
D’être reconnus ?
Ou pour échapper à la grisaille du temps ?
Le dernier degré de la vanité ?
Éternel néant !
Mon estomac se noue
À la mesure de ma colère
Un vrai désastre,
Un stupide malentendu.
Il n’y a rien à faire
Vraiment
Ils finiront, sans tapage, au pilon.

ʒə mə dwa dεtʁə fʁɑ̃k avεk twa
tus, tus, il sɔ̃ tus pyblje
ʁεvə sinistʁə, sɔ̃bʁə- mo
tus sεz- ekʁi, dεstinez- a lubli
dynə platitydə εkstʁεmə
kɔmɑ̃ εt- il pɔsiblə ?
puʁkwa sə bəzwɛ̃ dekʁiʁə ?
puʁkwa sə bəzwɛ̃ də ʁakɔ̃te sa vi ?
bəzwɛ̃ εksesif də kɔmynike,
dεtʁə ʁəkɔnys ?
u puʁ eʃape a la ɡʁizajə dy tɑ̃ ?
lə dεʁnje dəɡʁe də la vanite ?
etεʁnεl neɑ̃ !
mɔ̃n- εstɔmak sə nu
a la məzyʁə də ma kɔlεʁə
œ̃ vʁε dezastʁə,
œ̃ stypidə malɑ̃tɑ̃dy.
il ni a ʁjɛ̃ a fεʁə
vʁεmɑ̃
il finiʁɔ̃, sɑ̃ tapaʒə, o pilɔ̃.